铃声像是救命的号角。
维克托几乎是拖着身体回到角落。
“呼吸！维克托，深呼吸！”
他的教练团队围上来，用冰袋按压他肿胀的脸颊和坚硬如铁但已过度损耗的肩臂肌肉，同时冰敷右脸。
冷水从他被汗水浸透的黑发上流下。
“他累了！看到了吗？他的组合慢了！你的身体比他撑得住！坚持下去，用你的恢复力拖垮他！记住，防守反击！”
维克托剧烈地喘息着，胸腔如同风箱。
他的身体正在超负荷运转，代谢着乳酸和疼痛信号，修复着微观层面的肌肉损伤。
他感觉到身体的疲惫，一切都在让他放弃。
但一种深层的、机械般的耐力正在支撑着他，钢铁腰子存储的更多的肾上腺素释放出来，极致的兴奋让维克托的身体机能并未出现断崖式的下跌。
维克托看着弗兰基不断开合的嘴巴：“我听不见你在说什么！但我一定要和他打！”
另一边，泰森的角落气氛凝重。
他大口喝着水，喷在脸上，胸膛剧烈起伏，肋部的剧痛让他每一次呼吸都像被刀子刮过。
“法克！那小子是个铁疙瘩！”
泰森低吼着，眼神中的野兽光芒却丝毫未减：“他太阳穴挨了我一拳！竟然连倒下都没有做到！”
“迈克，冷静！别被他带进去，他在引诱你消耗！”
他的教练用力按摩着他的肩膀，“你的力量仍然占优！找机会，一击！只需要一击！”
······
第八回合和第九回合——时间在最原始的碰撞中变得模糊而缓慢。
拳台上已是一片狼藉，汗水甚至偶尔飞溅的血滴在顶级的聚光灯下闪烁，如同残酷的钻石。两人都像从水里捞出来一样，每一次移动都在昂贵的canvas上留下湿漉漉的脚印。
他们的出拳不再像最初那样犀利迅捷，充满了爆炸性的美感，但每一击都变得更加危险，因为其中蕴含了积累了数个回合的疲惫、伤害和愈发强烈的终结欲望。
泰森的步伐移动频率和那令人闻风丧胆的头部晃动、组合拳的连贯性，已经出现了细微的、却无法逆转的下降。
他的重拳依然能打得维克托浑身巨震，脚步虚浮，却再也无法像最初几个回合那样，轻易地、摧枯拉朽般地推动他。
维克托像一个精准而不知疲倦的猎人，持续用直拳轰击，不断骚扰泰森受伤的肋部，逼迫他消耗宝贵的体力进行防守和移动。
就在这时，场边突然爆发出巨大的、与拳赛节奏不符的喧哗。
特朗普竟然站了起来，他标志性的金色头发有些凌乱，脸上因兴奋而充血泛红。
他完全不顾及场合，一手拿着摄像机似乎是在录制，另一只手则用力地指着拳台，对着泰森的方向大声呼喊，声音甚至穿透了现场的嘈杂：
“迈克！结束他！就现在！用你的右手！让他看看谁才是真正的拳击手！你是最棒的！无人能敌！打垮他！“
他的举动瞬间吸引了全场的目光，也像一针强心剂，或者说是一把火，投向了拳台。
泰森瞥了一眼那个方向，眼中闪过一丝被激励的凶光，又或许是对于这种场外干预的本能厌恶，但这无疑点燃了他最后的狂怒。
他猛地向前踏步，不再顾及体能分配，一记狂暴的左右手组合拳轰向维克托，攻势骤然提升！
而特朗普，在喊完这些话后，满意地坐了下来，整理了一下自己的领带，对着旁边的同伴大声评论，仿佛他刚刚亲自指导了比赛，并且确信胜利必将因他的“激励”而到来。
他的脸上写满了自信和一种掌控局面的快感，完全沉浸在自己构建的戏剧性时刻之中。
维克托的瞳孔微缩，他深吸一口气，将身体最后的能量压榨出来，重心下沉，双臂紧紧护住头部和躯干，再次化身为那块即将迎接最猛烈风暴的黑色礁石。
碰撞的闷响再次成为拳台上的主旋律，这场残酷的消耗战，因为一个性格鲜明的旁观者的介入，被注入了新的、不可预测的变量。
特朗普在包厢里，已经从暴怒转为了一种冰冷的、绝望的沉寂。
他不再捶打扶手，只是脸色铁青地瘫坐在豪华座椅里，领带歪斜，精心打理的发型也散乱了几分。
他眼睁睁地看着第十回合的铃声响起。
“第十回合······第十回合了······”
他喃喃自语，声音干涩。
他的手指无意识地敲击着膝盖，脑子里飞快地计算着不断蒸发缩水的数字，每一个零的消失都像在他心口剜了一刀。
他看向维克托的眼神，已经从愤怒变成了彻底的憎恨。
这个他一手推上拳台，本以为能轻松控制的“产品”，此刻正用顽强的生存，反过来吞噬他的财富和声誉。
“他怎么可能·····还站着？”
特朗普几乎无法理解，泰森那么多足以击倒犀牛的重拳，为什么没能摧毁那个黄皮猪？
那脖子？
那下巴？
那腰腹？
难道真的是无法击穿的堡垒？
猎物的铃声早已响过，但现在，猎物和猎人的身份已经模糊。
台上是两个为了各自生存而拼尽一切的战士，而台下，他，特朗普，才是那个被绑在赌注上，正被拖入深渊的人。
持久战？
他最恐惧的噩梦正在变成现实。他仿佛已经听到那些对手和媒体嘲讽的笑声，看到他赔率崩盘后financial报表上触目惊心的红色。
第十回合在又一次筋疲力尽的换拳中结束。
铃声响起时，两人甚至没有立刻分开，而是靠着彼此的体重支撑了一下，才喘着粗气，步履蹒跚地走向角落。
特朗普猛地闭上眼，不愿再看。