维克托面无表情地后退一步，“我已经尽可能了！”
房间陷入短暂的沉默。
阿波罗感到一阵寒意顺着脊背爬上来——如果这只是收了力的，那么德拉戈的全力一击会是什么样子？
训练继续进行，米格尔上场替换维克托。
与重拳训练形成鲜明对比，米格尔像幽灵一样在阿波罗周围移动，用快速而精准的组合拳攻击他的防守空隙。
阿波罗的反应因为之前的消耗而变得迟钝，多次被轻快的刺拳击中面部。
“快！快！快！”
米格尔一边出拳一边用带着口音的英语喊道，“德拉戈比我还要快，但不会快太多！”
当最终训练结束的铃声响起时，阿波罗瘫坐在角落的凳子上，双手不受控制地颤抖。
助手们立即围上来，用冰袋按压他身上的红肿部位，检查是否有严重损伤。
他的视线边缘出现黑点，耳中血液奔流的声音盖过了周围的说话声。
“今天就到这里，”
托尼的声音穿透迷雾传来，“明天同一时间。阿波罗，去泡冰浴，然后找队医检查。”
洛奇递给他一条毛巾，眼中满是担忧，“你看起来糟透了，伙计。或许和伊万·德拉戈不需要打这一场。”
阿波罗想笑，但只发出了一声嘶哑的喘息。
他用毛巾擦去脸上的汗水和血迹，在洛奇的搀扶下站起来。
经过维克托身边时，他停下脚步。
“明天，”
阿波罗努力使自己的声音平稳，“别留力！”
维克托略微挑眉，正视这个拳王，由衷的赞美：“你是真正的勇士！”
阿波罗哈哈大笑：“我不能见到他这么嚣张！”
更衣室里，阿波罗独自坐在长凳上，盯着镜中的自己。
他的颧骨处已经开始泛青，下唇内侧有一道小裂口。
热水淋浴缓解了部分肌肉酸痛，但无法消除那种深入骨髓的疲惫。
他想起维克托的拳头，那种几乎要将灵魂震出体外的力量，而这还只是德拉戈的模拟····
镜子里的男人眼神中闪过一丝他从未见过的东西——恐惧。
阿波罗猛地用毛巾擦去镜子上的水汽，强迫自己直视那双眼睛。
“不！”
他低声对自己说，“我不会害怕。”
但当他穿上衣服，小心翼翼地避免触碰到肋部的淤青时，那个念头依然挥之不去：
如果连训练都如此艰难，真正的比赛会是什么样子？
······
昏暗的霓虹灯在‘血腥铁拳’酒吧门口闪烁，将潮湿的沥青路面染成病态的粉红色。
洛奇推开厚重的橡木门，扑面而来的是混合着酒精、汗水和廉价香水的浑浊空气。
他身后跟着五个身影，在震耳欲聋的摇滚乐中鱼贯而入。
“我说伙计们，”
洛奇转身喊道，他的声音几乎被音乐淹没，“这里的威士忌能让你忘记自己姓什么！”
维克托皱了皱眉，371磅的庞大身躯在人群中如同移动的堡垒，到了前面却给酒保说道：“来杯柠檬水。”
洛奇不以为意，很多拳手都不会饮酒——尤其是外地的酒水。
维克托接过酒保递来的柠檬水，杯口凝结的水珠顺着他粗壮的手指滑落。
“我训练期间不碰酒精。”
他的声音低沉如雷，即使在嘈杂环境中也清晰可闻。
“得了吧，大个子！”
速度型拳手米格尔拍了拍维克托的后背，结果自己的手掌一阵发麻，“放松一晚不会要你的命。”
在吧台另一端，伊森正上半身倾倒在米丽耳边说着什么，逗得这位栗色长发的经纪人掩嘴轻笑。
她耳垂上的银质耳环在灯光下闪烁，与伊森那双狡黠的黑色眼睛相映成趣。
“他们在聊什么这么开心？”
迈克尔不满地嘟囔，手指无意识地敲打着啤酒瓶。
这位与伊森有着几乎完全相同样貌，却缺少哥哥那种魄力带来的魅力的双胞胎弟弟，正用嫉妒的目光盯着两人。
维克托啜饮着柠檬水，耸了耸肩：“大概是餐馆那件事，你哥拔枪的姿势确实挺帅那而且他打得很准。”