苏州指挥部。
白崇禧大步进来，军靴踩在青砖地上咚咚响，手里攥着前线急电，往龙啸云桌前一放。
他是西南二把手，跟着龙啸云打了几年仗，脸上没多少慌，只有压着的火：“川军营长抱着炸药包炸了两辆坦克，孙连仲拎着步枪顶到了前沿。都是能打的硬骨头。”
顿了顿，他声音沉了半分，指节敲了敲电报上“补给被拒”四个字：“何应钦的补给队全紧着嫡系送，川军通讯员追了二里地，吃了一鼻子灰。再这么耗下去，人能活，心就寒了。”
龙啸云靠在椅背上，手里擦着一把勃朗宁。
擦枪布在冷硬的枪管上来回蹭，沙沙的响，像暴雨前的风。他没抬头，目光落在枪身上的反光里，声音淡得像在说天气：“寒不了。守得越久，欠咱们的情就越沉。”
他把擦枪布往桌上一扔，起身走到沙盘前。指尖扫过徐州方向密密麻麻的日军标记，眼神里没半分担忧，只有算到骨子里的笃定：“川军的情，孙连仲的情，还有那些被中央军当炮灰的杂牌军的情——都是将来的种子。”
话音刚落，他头也不抬，对着门外吩咐了一句：“告诉工兵营，浮桥材料再核对一遍。天黑之前，黄河沿岸的桩子，能打多少打多少。”
白崇禧眼睛一亮，瞬间懂了。
他没多问，立正敬礼：“明白！”
——他从来不担心龙啸云没后手。这位西南王的棋，从来都比别人早下三步。午后的日头毒得很。
川军阵地静悄悄的，只剩粗重的喘气声。能站着的没几个人了，剩下的全靠在弹坑里，枪托抵着胸口，枪膛里空空荡荡。
最年轻的那个娃子才十六，手指冻得发紫，掰了半天扳机，枪膛里卡着颗臭弹，怎么都退不出来。他怀里揣着半块发霉的红薯，是出发前老娘塞在他布包里的，硬得像块石头，他一直舍不得吃。
阵地上的尸体横七竖八，有个老兵的手还抠着坦克履带的缝，指甲盖全掀翻了；断枪上缠着根红布条，是他媳妇过年时给他编的平安符，被血浸成了黑褐色。
“来了！补给车来了！”
趴在战壕边的通讯员突然喊了一嗓子，声音哑得像砂纸磨。
所有人都猛地抬头。
远处的土路上，三辆卡车卷着烟尘开过来，绿色的车皮晃得人眼睛发涩。伤兵撑着胳膊想坐起来，有人甚至挣扎着站起了身，干裂的嘴唇哆嗦着：“终于……终于来了……”
卡车越开越近。
然后——