热气腾腾中，一盘色泽金黄、表皮起酥如雪片般层层叠叠的“红星苹果派”出炉了。
那五角星，非但没有塌陷，反而高高隆起，像是一座座微型的浮雕。
“装盒。”沈砚手脚麻利地将滚烫的派夹进铺了油纸的木盒里。
“周处长，这一路得快。猪油酥皮最怕冷风，凉了就发硬，得趁热吃，那是入口即化。”沈砚叮嘱道。
周处长神色郑重地接过木盒，用力点了点头。
“沈师傅，您放心！回头我亲自来给您庆功！”周处长说完，转身大步流星地走出门去。
汽车引擎的轰鸣声在胡同口炸响，车轮子卷起一阵烟尘，直奔六国饭店去了。
杨文学看着空荡荡的案板，吞了口唾沫。
“师父，咱自己……是不是也没留两个？”他小声嘀咕。
沈砚拿过抹布擦着手上的面粉，语气平淡：“那是给外事办撑场面的东西。想吃？明天早起，自己和面去。”
……
六国饭店，宴会厅。
氛围僵硬得像块放久了的法棍。
伊万诺夫坐在主位上，面前的牛排已经被他切得稀烂，但他一口没吃。
旁边的赵亨利戴着高帽，垂着手站在一旁，那张惨白的脸被汗水浸湿，显得越发狼狈。
“赵，”伊万诺夫用叉子拨弄了一下盘子里那块软塌塌的酥皮点心，“无论你试多少次，这东西就像莫斯科雨天里的烂泥，没有灵魂。”
这是赵亨利刚才送上来的第十二次尝试。
赵亨利嘴唇哆嗦了一下，想反驳，却找不到词。
事实摆在眼前，他的法式起酥在这些粗犷的苏联人面前，就是个笑话。
恰在此时，宴会厅的大门被人一把推开。
周处长抱着那个红漆木盒，大步流星地跨进门槛。