死契。
卖身给镖局，生是镖局的人，死是镖局的鬼。
十年里，叫你往东不能往西，叫你拼命不能退缩。
十年后若是还活着，才能赎身。
棚子里只剩风声，呜咽着，像在哭。
半晌，孙七斤转向王迁：“阿迁，你呢？”
王迁望着远处。
这个问题，他此前想了三天。
科举？没钱读书，买不起笔墨纸砚，请不起先生。
石炭岭几十年没出过一个秀才。
做生意？没本钱。
连担柴去卖都要交钱，哪来的本钱？
手艺？没门路。
石炭岭只有两种“手艺”——砍柴和等死。
只有一条道。
那就是练武！
这世道，拳头硬，才能站着说话。
武举考中了，能吃皇粮，见官不跪。
考不中，去镖局当镖师、去大户人家当护院、甚至去衙门当差役……总比砍柴强。
留在石炭岭，早晚是死。
进山砍柴，哪天脚下一滑，摔下悬崖。
然后交不起“过山贴”，被炭头帮活活打死。
饿死，病死，冻死……横竖都是死。
既然要死——
“练武。”他说。
孙七斤愣住了，张了张嘴，半晌才发出声音：
“阿迁，你……你知道练武要多少钱吗？镇上的‘威远武馆’，拜师费就要十二两！还不算每月的孝敬、药钱、饭食……”
“我知道。”王迁打断他。
他站起身，拍了拍裤腿上的灰，动作很慢，很稳。
“我知道要钱，我知道难。”他看向孙七斤，又看向其他人，“可留在这儿，就不难么？”
他指着石炭岭。
那些活着的树，树皮都被扒干净了，这是今年冬天人们的‘口粮’。
明年，树死了，人也活不了。
众人一阵沉默。
风刮得更紧了，卷起地上的煤灰，扑进棚子。
几个人眯起眼，偏过头。
王迁却站得笔直。
“既然要死，”他看着他们，眼睛在昏暗的光线里亮得惊人，“不如死在外头。至少，是为自己想活成的样子去死。”