愤怒的赌徒们试图冲上拳台，被保安拦住。
一块玻璃瓶砸在维克托刚才倒下的地方，碎片四溅。
“让开！都他妈让开！”
凯文的声音。
维克托感觉自己被扛了起来，凯文的肩膀硌着他的胃部，让他想吐。
后台通道里，迈克尔挥舞着一张纸：“他有低血糖！医院证明！这不是假赛！”
但没人理会。
一个满脸通红的男人扯住迈克尔的衣领：“我押了六百美金在你身上，杂种！”
一个黑人吼道：“你这个以低血糖怯战的懦夫！”
弗兰奇按照三爷吩咐的，不知何时出现在混乱中。
他冷静地掏出一把银色手枪，朝天花板开了一枪。
“够了。”
他说，声音不大但足够清晰。趁着人群愣神的瞬间，迈克尔拽着维克托的胳膊冲出了后门。
与此同时，在城市的另一端，杰克帮派总部正面临灭顶之灾。
四百名愤怒的黑人赌徒聚集在破旧的仓库外，他们手中挥舞着赌票，在月光下像一群躁动的幽灵。
杰克犯了一个致命的错误——他把所有流动资金都投入了一批来自墨西哥的新货，赌维克托会赢。
按照八倍赔率，他现在需要支付近两百万现金。
“听着，兄弟们，”
回来的杰克站在仓库二楼的窗口大喊，声音因恐惧而尖锐，“明天！明天一定付清！”
一块砖头砸碎了窗户玻璃。
一人大喊：“明天是要等你掏枪？你这个连妈妈都杀了的变态！！！”
人群开始冲锋。
仓库大门在第三下撞击时轰然倒塌。
杰克的手下开了几枪，但很快被淹没在人潮中。
这些赌徒中的许多人本就来自街头的其他帮派，他们知道仓库里有什么——毒品、武器、现金，还有杰克上周炫耀的那批纯金首饰。
当第一个闯入者发现保险箱空空如也时，暴怒达到了顶点。
杰克被从藏身的通风管道里拖出来时，他昂贵的真丝衬衫已经被汗水浸透。
“钱在哪里？”
有人质问。
“货···货在码头！”
杰克的声音颤抖着，“可以折现·····”
一根钢管砸在他的膝盖上，杰克的尖叫声被更多的怒吼淹没。
三十分钟后，当警笛声终于响起时，仓库里只剩下三十多具残缺不全的尸体和满地狼藉。
杰克的头颅被挂在仓库的吊扇上，眼睛仍然惊恐地大睁着。
第二天清晨，维克托在家里床铺上醒来时，凯文正在看早间新闻。
“······北区仓库发生帮派火拼，至少三十四人死亡·····”
新闻主播的声音平静得不自然，“警方称这与近期地下赌盘暴雷有关····”
迈克尔推门进来，手里拿着三杯咖啡。
“意大利人和华人正在瓜分杰克的地盘，”
他低声说，“弗兰奇说我们可以去迈阿密避避风头。”
维克托试图坐起来，但眩晕感再次袭来——饿的太厉害了。