我试图把石碑抱出来，它却纹丝不动，像是长在了土里。我换了铁锹去撬它的边，撬了十几分钟，只撬开了一条缝。就在那条缝露出来的瞬间，一股寒气从缝隙里猛地窜了出来，冷得我手一缩。
同时，梨树的叶子突然停止了翻动。风还在吹，竹林在沙沙响，但梨树一动不动。然后我听见了一个声音，一个女人的声音，从我脚下、从石碑下面、从树根深处传上来——
“谢谢你。”
那声音很轻，很柔，像是隔着一层厚厚的水。
我咬着牙，用铁锹狠狠撬了一下。石碑松动了几分。再撬，又松动了几分。第三下，整个石碑被我撬了出来，滚落到一旁。石碑翻过去的时候，我看见它的背面也刻满了符文，但那些符文正在迅速地褪色，像被水洗过的墨迹一样，一片一片地剥落，化为灰烬。
就在石碑脱落的瞬间，梨树“轰”地一声，所有的叶子同时向上翻卷。我抬头，看见满树的梨子——那些干瘪青黄的小梨子——竟然在几秒钟之内变得饱满、金黄，像被什么东西注入了生命。然后，一阵大风穿堂而过，满树的梨子齐刷刷地掉落，落在地上“啪嗒啪嗒”地响，砸碎了，流出晶莹的汁液。
而梨树的影子，在正午阴天的光线下，消失不见了。
我抱那块石碑走到河边，用尽全力扔进了河里。“扑通”一声，石碑沉了下去，水面上冒了一串气泡，随后归于平静。
那天晚上，我终于睡了一个没有梦的觉。
第二天清早，我推开窗，发现梨树已经枯了。一夜之间，满树的叶子全黄了，落了一地，只剩下光秃秃的枝丫指向天空。但奇怪的是，枯树并不让人觉得凄凉，反而有一种如释重负的舒展感，每一根枝条都朝四面八方伸开着，像一个人终于伸了个懒腰。
我走到树下，低头看见树根旁的土地上，不知什么时候长出了一小簇白色的野花，细细的茎，小小的花瓣，在晨风里轻轻晃着。
我蹲下去，听见风穿过枯枝的声音，不再是之前那种“沙沙”的、翻找什么的声响，而是一阵轻盈的、像是女人轻笑的声音，飘了一下，就散了。
后来我搬离了老宅。临走那天，我把那本日记包好，放在了堂屋的八仙桌上。推门出去时，我回头看了一眼那棵枯梨树。光秃秃的枝丫在夕阳里站成一道寂寞的剪影，可它的脚下，那片白花开得更盛了，密密的，像一层刚下的薄雪。
我关上门，锁好。走出巷口时，一阵风从身后追来，拂过我的后颈，带着一丝若有若无的酒香。
我没有回头。
从那以后我再也没做过关于梨树的梦。但每年夏天，当梨子上市的时候，我会买两个最黄的，放在窗台上，不吃，就这么放着，直到它们慢慢干瘪、萎缩，像一个女人的一生被时间晒成了标本。
我不知道树里的那个“沈秀兰”去了哪里。也许她投胎转世了，也许她化作那片白花留在了树下，也许她只是终于可以睡了，睡一个很长很长的、没有人打扰的觉。
我只知道，她替外婆活了一辈子，也替自己死了一辈子。而我在那个夏天做的事情，不过是把压了她四十年的那块石头，搬开了而已。
梨树枯了，影子没了，但每年春天，老宅的院子里都会长满那种不知名的白花。村里的老人说，那花叫“解脱草”，只在有人放下执念的地方开。
我想，那就好。
（全文完）