她又走到书架前。
医书翻得乱，却没有少。她一册一册扶正，看书脊，看夹页。有几册被人抖过、倒提过——找夹层的手法，她认得。可母亲若把要紧方子夹在医书里，早被翻走了。书还在，就说明书里本就没有。
“他们没找到。”她道。
“姑娘怎么知道？”
“若找到了，这屋子不会还锁着。”沈照檀环视一周，“东西若被取走，锁早被砸了，门早被破了。可这门是好的，锁是好的，钥匙也只我这一把。”
她顿了顿。
“他们进得来这间屋，却进不去母亲真正藏东西的地方。”
青黛似懂非懂。
沈照檀却已不再看那些明面的书架药柜。
她是顾家外祖养大的，在那两年里，见过医户人家怎么藏方。一张要紧的方子，从不夹在书里、锁在屉中——那些地方，是给人翻的。真要紧的，藏在最不起眼、最素净的地方，藏在一眼扫过去、谁也不会多看一眼的那处。
她在屋里站了一会儿，慢慢看。
母亲在这间屋里教她认药的样子，一点点回来了。母亲坐在书案后，她坐在小杌子上，案上一字排开十几样药材，让她按性味分。她分错了，把白芷和防风放到一处，母亲不恼，只拈起那两味，让她凑近闻——“味不同，照檀，再像的两样东西，味也不会全同。你闻得出味，就辨得出真假。”
那时她只当是母亲教她认药。
如今她才明白，母亲是在教她一桩别的本事：有些东西，眼睛骗得过，鼻子骗不过；有些害人的法子，藏在味里，就藏在那一点点的“不同”里。
她忽然有些发酸。
她压下去，蹲下身。
药柜很重，贴墙立着。她伸手探到柜底与墙之间那道窄缝，指尖一寸寸摸过去。墙是冷的，砖是糙的，唯独柜脚后那一小块地砖——
光滑。
被人反复踩过、磨过的那种光滑。
旁的地砖都覆着经年的尘和霉，唯独这一块，干净得不像样。
沈照檀的心，慢慢沉静下来。
她记得母亲那双手。母亲在这间屋里待半日，起身时，总要在药柜后站一站，像是在拢什么、压什么。她那时只当母亲是累了，扶着柜歇脚。
原来不是歇脚。
“周嬷嬷，灯近些。”
灯凑过来。昏黄的光落在那块地砖上，照出砖沿一圈极细的缝——不是砖与砖之间该有的那种缝，是一整块砖被人单独起下来、又压回去，日久磨出的边线。
她伸出手指，抠住那道边线。
砖，松动了。