“呼——”
一声沉重的、仿佛要将胸腔里所有积郁都排出的吐息，从伊泽凯尔·阿巴顿紧咬的牙关中挤出。
他紧握着动力剑，手指因为过度用力而指节发白。
他迈步踏入角斗场中央的沙地，脚下的步伐依旧稳定，属于影月苍狼第一连长的尊严支撑着他，但那挺直的背脊，那紧抿的嘴唇，那隐藏在头盔阴影下、死死盯着对面那个身影的眼神，却让所有熟悉他的人都能感觉到，此刻的阿巴顿，不像走向一场荣耀的较量，更像一个走向已知结局的刑场，每一步都踏在尊严与现实的残酷刀刃上。
而他的对手，赫拉克勒斯，就那样站在二十步开外，如同上一次出场时一样，沉默，巍然。
但这一次，有些东西不同了。他的手中，空无一物。那柄曾一击劈飞阿库尔杜纳双剑、象征着绝对力量的无锋重剑，此刻并未被他握在手中。
他只是静静地站在那里，垂着那双足以捏碎坦克装甲的巨手，粗壮的手臂自然垂在身侧，全身肌肉放松，甚至没有摆出任何格斗架势。
赤手空拳。
面对手持武器、以勇武闻名的阿巴顿，他选择了赤手空拳。
这无声的举动，比任何言语的嘲讽都更具侮辱性。
像一记无形的、沉重的耳光，狠狠扇在了阿巴顿的脸上。
阿巴顿的脚步，在距离赫拉克勒斯十五步的地方，硬生生地停住了。
头盔下，他的呼吸骤然变得粗重，不是因为疲惫，而是因为一股炽烈的、几乎要冲破胸膛的怒火，混合着冰冷的、被轻视的屈辱。
武器在他手中发出低沉的、能量过载般的嗡鸣。
“你……” 阿巴顿的声音从头盔的扩音器中传出，嘶哑，带着金属摩擦的质感，每一个字都像是从牙缝里迸出来的。
“是在……看不起我吗？”
他的质问在空旷的角斗场回荡，带着难以置信的愤怒。
赫拉克勒斯没有回答。他只是微微偏了偏头，那被浓密须发遮掩的脸上，平静的目光落在阿巴顿身上，然后，缓缓上移，定格在阿巴顿头盔顶端。
那里，因为阿巴顿独特的头盔造型和装饰，形成了一个略显尖锐、向上突起的轮廓。
然后，赫拉克勒斯开口了。他的声音依旧低沉平缓，带着某种岩石摩擦般的质感，说出的内容却让全场瞬间死寂。
“阿巴顿，” 他抬起一根粗壮的手指，指向阿巴顿的头盔顶部，“你的脑袋……怎么尖尖的？”
时间，仿佛凝固了一瞬。
观众席上，有人下意识地捂住了嘴，有人瞪大了眼睛，更多的人则是陷入了茫然的呆滞，仿佛怀疑自己听错了。
在这样剑拔弩张、关乎军团与个人至高荣耀的决战时刻，在对手携怒火与神兵严阵以待之际，他问的是这个？