小儿子没正面回答，只是摇了摇头，叹了口气。
那个摇头，那个叹气，比任何明确的答案都让唐爱军心凉。
他问民警：“我爸是要见我最后一面吗？”
这句话说出口的时候，他自己都觉得荒唐。
最后一面——他一个瞎子，他爸站在他面前，他也看不见。
那最后一面有什么意义？
民警的声音里带上了几分唏嘘。
那是一种见惯了世间悲欢离合的老警察才会有的语气——不是同情，是某种更复杂的、接近感慨的东西。
“你还……挺不想见的？”
“我是……”唐爱军低下头，那张疤痕累累的脸上浮现出一种近乎孩子气的羞愧，“没脸见他。”
民警沉默了一会儿。
钢笔在纸上划拉了两下，大概是在做记录。
然后他开口了，声音比刚才低了一点：
“他不是要见你最后一面。他是要把自己的眼睛，换给你。”
唐爱军愣住了。
唰——
浑身过电一样的战栗，从头顶一直麻到脚指尖。
他整个人僵在椅子上，嘴巴半张着，脸上的疤痕抽动了一下，又抽动了一下，像是在努力睁开那双已经不存在的眼睛。
“什么？！”
他的声音炸开了，尖细，不像人声。
派出所办公室里所有的人都看了过来——端茶的、翻文件的、站在门口抽烟的——全都扭过头，看着这个瞎子。
他的身体在发抖，嘴唇在发抖，手在发抖。