“你读过那本书吗？那个关于孤儿院女孩子的故事……”
伊丽莎白摇摇头。
“什么书？”
玛丽没有回答。
她想起了另一本书。那本书还没写出来。那个叫夏洛蒂·勃朗特的女人，现在应该才几岁，或者还没出生。她笔下的那个女孩，洛伍德孤儿院，布洛克尔赫斯特先生，海伦·彭斯的死……
那些画面在她脑海里一闪而过。
如果送莉迪亚去那样的学校……
她打了个寒颤。
“怎么了？”伊丽莎白问。
“没什么。”玛丽摇摇头，“只是……想起了一些书里的描写。”
伊丽莎白看了她一会儿，没有追问。
“所以你宁愿花钱请家庭教师？”
玛丽点点头。
“至少在家里，我们能看着。知道她吃得好不好，睡得好不好，有没有被欺负。那些学校……谁知道里面什么样？”
伊丽莎白沉默了一会儿。
然后她伸出手，轻轻握了握玛丽的手。
“谢谢。”她说。
玛丽愣了一下。
“谢我什么？”
“谢你管她。”伊丽莎白说，“母亲不会管，父亲懒得管，简太温柔管不了，我……我也不知道怎么管。如果你不管，她就真的没人管了。”
玛丽看着她，忽然觉得眼眶有点热。
“她也是我妹妹。”她轻声说。
伊丽莎白笑了。
“是啊。”她说，“咱们的妹妹。烦人得要命，但不能不管。”
两个人在阳光下站了一会儿。
远处的田野在微风中轻轻起伏，野花在脚边摇曳。蝴蝶还在飞，鸟儿还在叫。
“那个家庭教师，”伊丽莎白忽然开口，“你出钱请的？”