沈阔看着半截生锈的枪头。
“我没喝，我问他为什么。他说不想一辈子做老二，有了那本剑谱，就能去更大的城立足。”
“他拔了枪，刺我的咽喉。”
“我拔了剑。”沈阔抬起右手，比划了一个简单的平刺动作，“一剑，刺穿了他的喉结。”
“他捂着脖子，倒在堂屋的青砖地上。血喷了三尺远，溅在门框上，抽搐半柱香的时间才死。”
沈阔的语气很平淡，没有任何愤怒，没有悲伤，更没有遭到背叛的痛心疾首。
只有冰冷的描述，杀与被杀的过程。
“我把他背到这里，挖坑埋了，枪头折断，插在坟前。”
“他死前，说了什么？”顾清源写完最后一行字，问道。
“没说。气管断了，说不出话，只是一直盯着我看。”沈阔转身，走向第四排，停在一座没有墓碑的土丘前再次倾斜葫芦，“他是李沧海。”
顾清源笔尖一顿。
李沧海，四十年前北方武林公认的第一高手，一把玄铁重剑压得北方剑客抬不起头。后来突然失踪，江湖传闻他闭关走火入魔而死。
“他用玄铁重剑，六十八斤。”沈阔看着土丘，“我挑战了他五次，十年里。”
“第一次在飞燕楼，我接了十招，右臂骨折，养了半年。”
“第二次在长风坡，我接了三十招，被他剑气震伤心脉，差点死了。”
“第三次，第四次。平手。”
沈阔拉开左边衣襟，胸膛上有一道长达半尺的恐怖伤疤，从左肩一直延伸到右肋。
“这是第四次交手留下的。”沈阔指着伤疤，“雨天会疼。”
“十五年前，断刃崖第五次交手，打了三天三夜。”
“没有吃的，喝树叶上的露水。打到最后，他的玄铁剑卷刃，我的剑也全是缺口。”
“第三天正午，太阳很大。他举起重剑，准备用最后一招开天劈我。”
沈阔停顿了一下，仰起头喝了一口酒。
“他没劈下来，剑举到一半就停住了。”
“眼睛瞪得很大，看着我，然后他死了。”
顾清源问：“心脉断绝？”
“是，力竭，心脏停跳。”沈阔说，“他站着死的。尸体硬了，都没倒下，剑还举在头顶。”
“我走过去掰开他的手指，把剑扔下悬崖，将他背下山埋在这里。”沈阔看着光秃秃的土丘。