栅栏被炸开的口子还没来得及修，木棚里空荡荡的，地上到处扔着破衣裳烂被子。
那些守卫的尸体早抬走了，可血迹还在。
黑乎乎一滩，苍蝇围着嗡嗡转。
托马斯·汉考克站在货场门口，脸色铁青。
旁边站着老利文斯顿，还有几个大商人。
一个个脸拉得跟驴似的，谁也没说话。
一个穿着灰衣裳的管事跑过来，弯着腰，声音发抖。
“汉考克先生，清点完了，两千三百四十七个华工，一个不剩。”
汉考克没说话。
老利文斯顿往前走了一步，抓住那管事的领子。
“一个不剩？”
“那些守卫呢？”
“那可是至少又一百多个人，全死了？”
管事哆嗦着:“死……死了，全死了，可能还有几个跑了，找不着了。”
老利文斯顿松开手，那管事差点摔倒。
汉考克转过身，看着那几间空荡荡的木棚。
“那两座堡垒呢？东边打了一夜，西边一兵一卒都没派过去？”
旁边一个穿红衫的军官站出来，脸色难看。
“派了。派了两次，都被打回来了。那些人枪太厉害，根本冲不过去。”
“冲不过去？”汉考克盯着他，“你是正规军出身，你说冲不过去？”
那军官咬着牙。
“汉考克先生，您没亲眼看见。”
“那些人的枪能连着打，根本不停。”
“我们派出去五十个人，刚跑出货场，就被当场打死一半！”
“剩下趴在地上，头都抬不起来。”
他顿了顿，声音低下去。
“不是我们不冲，是真冲不过去。”