他的眼神深邃而坚定，仿佛藏着无尽的智慧和力量。
他没有提高音量，声音却像砚台里磨得极细的墨，带着一种穿透人心的力道，缓缓说道：
“小林先生。”
这简单的一句话落地，庭院里的风仿佛都停了半秒，时间也仿佛凝固了一般。
所有人的目光都聚焦在了小林广一身上，气氛变得异常紧张。
小林广一浑身一颤，像是被一只无形的手攥住了后颈，僵硬地抬起头来。
他的和服下摆沾着尘土，显得狼狈不堪。
先前梳得一丝不苟的头发此刻凌乱地贴在额前，眼神里还残留着画境神域的惊惧。
他的嘴唇微微颤抖着，似乎想要说些什么，却又被卡在了喉咙里。
“我们这次，”
唐言的指尖轻轻叩击着画案边缘，发出清脆的“笃”声，每一声都像敲在众人的心尖上，让人心神一颤。
“代表两国斗画。”
他顿了顿，目光如炬，扫过樱花国画师们惨白的脸，最终还是定格在了小林广一身上，一字一顿地说道：
“谁输？谁赢？”
这话问得极轻，却像重锤砸在青石板上，在庭院里激起了层层波澜。
现场瞬间炸开了锅，人们交头接耳，议论纷纷。
没人想到唐言会在此刻逼问，明明胜负早已写在每个人脸上，可由他亲口问出来，那股堂堂正正的气势，竟比《万里江山图》的威压更让人热血沸腾。
小林广一张了张嘴，喉咙里像堵着滚烫的墨锭，发不出半点声音。
他的目光瞥向自己那幅《枭蹲寒林卷》，卷轴还歪斜地靠在廊柱边，显得那么的落寞和无助。
画中那只原本睥睨众生的枭鸟，此刻在《万里江山图》的映照下，竟显得像只瑟缩的麻雀，失去了往日的威风。
“怎么？不敢说？”
周松年往前踏了一步，手中的拐杖重重地顿在地上，发出“咚”的一声巨响，仿佛是对樱花国画师们的一种质问。
他的眼神中透露出一丝愤怒和不屑，大声说道：
“方才你们说要‘让华夏画道见识真正的禅意’时，不是挺能耐吗？”