崇文门外大街。
人山人海。
百姓把街道两侧挤得水泄不通。卖菜的放下担子，拉车的停下脚步，商铺里的伙计、掌柜全跑了出来，趴在窗台上，站在屋顶上，踮着脚，伸长脖子，看着这支从未见过的军队。
“来了！来了！”
“是段团长的兵！”
“我的天……这么多枪……这么多炮……”
“那是……装甲车？！铁王八？！”
惊呼声，议论声，像潮水一样涌起。
但当队伍真正碾过街道时，所有的声音，瞬间消失了。
只剩下沉重的、整齐的、闷雷般的脚步声，和重炮轮子碾过地面的轰隆声，装甲车履带刺耳的摩擦声。
声音汇在一起，像一头远古巨兽的呼吸，震得人心脏发颤，血液沸腾。
一个被青帮打断过腿、现在靠编筐为生的老篾匠，拄着拐杖，站在街边。他看着队伍从面前走过，看着那些士兵年轻而坚毅的脸，看着那些冰冷而致命的武器，浑浊的眼睛里，突然涌出泪来。
他松开拐杖，艰难地弯下腰，对着队伍，重重磕了三个头。
额头砸在青石板上，咚咚作响。
“老天爷开眼了……”他嘶声哭喊，“终于……终于有能治那些畜生的兵了……”
一个从东北逃难来的老汉，拉着小孙女，跪在路边。他看着队伍，嘴唇哆嗦，喃喃念叨着只有自己能听懂的话。
小孙女仰头问：“爷爷，这些兵哥哥，是打鬼子的吗？”
老汉重重点头，老泪纵横：“是……是打鬼子的……是好兵……”
穿蓝布衫、梳着大辫子的姑娘们，挤在人群最前面。她们红着脸，把连夜绣好的荷包、编好的花环，朝队伍里扔。
荷包挂在士兵的枪刺上，花环套在钢盔上。
士兵们目不斜视，步伐没有丝毫紊乱，只有嘴角，勾起一丝几乎看不见的柔和。
人群角落里，日本特务举着微型相机，手抖得厉害，连按快门。“咔嚓咔嚓”声被淹没在脚步声中，但他的脸色，白得像纸。
29军的探子，手里的笔记本“啪”地掉在地上。他张着嘴，看着那两门比人还粗的150重炮从面前碾过，喉咙发干，一个字也记不下来。