弗朗西丝回过头。
露西站在门口，背后的屋子里传来孩子哼哼唧唧的声音。她站在那里，瘦瘦小小的，但脊背挺直了一点。
她嘴唇动了动，最后只说出一句话。
“谢谢。”
弗朗西丝没有说话。
她转身走了。
***
玛丽完成这一卷，已经是多日后的半夜了。
窗外的朗博恩静悄悄的，连夜莺都不叫了。远处偶尔传来一声狗吠，很快又消失在夜色里。屋子里更静，只有蜡烛的火苗偶尔噼啪响一下，在墙上投下忽长忽短的影子。
她靠在椅背上，看着面前那叠厚厚的稿子。
第十三卷。写完最后一个字的时候，她甚至没有力气再读一遍。
手指酸疼，手腕发胀，眼睛涩得睁不开。但她不想睡。
玛丽看着蜡烛的火苗，一跳一跳的。
她想起21世纪的那些夜晚。那时候熬夜写论文，熬完了叫个外卖，热乎乎的，边吃边刷手机。外面是灯火通明的街道，楼下是24小时便利店。
那时候觉得无聊。觉得平淡。觉得没什么意思。
现在呢？
现在她坐在这间屋里，点着蜡烛，用羽毛笔写字。手酸了自己揉，困了硬撑着，饿了忍着。窗外只有黑暗，只有寂静，只有那些看不见的、正在受苦的人。
外面那些声音，是真实的。那个婴儿是真实的。那间破屋子是真实的。
她什么都做不了，只能写。
写完了，也许有人看。也许没人看。也许看了也改变不了什么。
她忽然想笑。
笑自己。
穿越一回成了玛丽，没当成玛丽苏，没嫁个贵族，没开个金手指。就在这儿坐着，写那些死人的故事。
她想起21世纪的那些穿越小说。女主回到古代，呼风唤雨，改变历史，走向人生巅峰。
她呢？