第二天下午，管家站在弗朗西丝的阁楼门口。他的双手交握在身前，眼睛垂着，恭恭敬敬的。弗朗西丝看着他，没有立刻说话。她走到窗前，拿起那只小铜碟，又看了一眼。碟子里的晶体少了一些，那些紫色的蒸汽已经散了。她把碟子放下，转过身。“你的手给我看一下。”
管家愣了一下，慢慢把手伸出来。右手的手背上有一道新鲜的划痕，从虎口一直划到手腕。“劈柴的时候弄的？”弗朗西丝问。
“是，小姐。”
弗朗西丝没有说话。她转身从抽屉里取出那两张纸，并排放在桌上。管家的目光落在那些蓝色的纹路上，眉头微微皱了一下。
弗朗西丝看着他，声音很平。“这些纹路，全世界只有你一个人有。”
管家站在那里，一动不动。他低下头，看着自己的手，看着那些他看了五十多年却从来没有注意过的纹路。那些纹路和他的手指上的一模一样——分叉的位置，弧线的弧度，圈数的多少，没有一处不同。他张了张嘴，想说什么，却什么都说不出来。
“那天晚上，你没有睡觉。”弗朗西丝的声音很轻，可每一个字都清清楚楚。“你在那间空客房的窗台上，等着他下楼。等他走到楼梯中间，你从后面推了他一把。然后你跑下去，擦掉了你碰过的扶手，撕掉了你钩破的衣服，回到你的房间，假装什么都没有发生。”
管家低下头，看着自己的手。他看了很久。然后他慢慢跪了下来。
那天晚上，管家被带走了。格雷太太站在弗朗西丝的阁楼门口，看着那个瘦高的背影消失在楼梯尽头。她回过头，看着弗朗西丝。“你怎么知道那些纹路是他的？”
弗朗西丝没有回答。她只是走回桌前，从抽屉里取出那两张纸，并排放在桌上。那些蓝色的纹路还在，清清楚楚的，一点都没有褪色。
“每个人都不一样。”她说，“每一双手，都不一样。”
格雷太太没有听懂。可她看着弗朗西丝那张平静的脸，忽然觉得，这个世界上有些东西，她这辈子都不会懂。可她不需要懂。她只需要知道，面前这个不起眼的女人，用她看不懂的方式，替她找到了真相。
“谢谢你。”她说。
弗朗西丝点了点头。
门关上了。阁楼里又只剩下她一个人。那杯茶已经凉了，窗外的天已经黑了，蜡烛已经燃掉了一半。她坐在窗前，把那两张纸拿起来，又看了一遍。那些蓝色的纹路还在那里，管家的，厨娘的，女仆的，格雷太太的。每一双手，每一个人，每一个独一无二的故事。
她把纸折好，放回抽屉里。然后她拿起笔，在另一张纸上写下一行字：
“一八一七年十一月，伦敦，第一案。”
窗外下起了雨。
---
玛丽放下笔，长长地出了一口气。
她不知道自己写了多久。天已经黑了，蜡烛燃得只剩一小截，烛泪流得到处都是。她的手酸得抬不起来，但心里却有什么东西在跳，跳得很快。
弗朗西丝·沃斯通。
那个被人小看、被人误解、住在阁楼里却看得见别人看不见的东西的女人。
她把她写出来了。
不是福尔摩斯。不是华生。是她自己的。