十枚铜板,放在木桌沿上,崔明没嫌脏。
大袖一挥,铜板扫进钱箱。
他转过身,从马车上的油布底下抽出四本书。
摞在一起,拍在陈平手里,书很沉。
压得陈平手腕一沉。
他双手托着书,退后两步,手指贴着封面摩挲。
纸质发黄,带着竹纤维特有的粗糙。
不滑溜,不名贵。
甚至有些边角裁得不齐。
但他翻开了一页。
字迹黑亮,横平竖直,每一个字都端端正正地印在纸上。
没有抄书先生疲惫时的笔误,没有涂改的墨团。干干净净。
他低下头,把脸埋进书页里。
用力吸了一口气。
松烟墨的味道,很浓,冲进鼻腔,辣得他眼眶发酸,眼泪直接砸在黄纸上。墨迹没晕开。
“真书……”陈平喃喃出声。嗓子哑了。
他猛地把四本书抱进怀里。死死勒住。蹲在泥地里,放声大哭。
哭声像个引子,扯断了整条街那根紧绷的弦。
死寂的街面,炸了。
“给我一套!我有钱!”
“别挤!别踩我的鞋!”
成百上千的寒门书生,像闻到血腥味的狼,又像快渴死的旅人,红着眼往前挤。
铜板下雨一样砸在长桌上。
对街的卢记书局的门槛里。