罗根看着他走进通道的背影，把雪茄替代品吐出来换了根新的。
“百分之三就拆候车大厅，百分之百是打算把火星拆了当零件带走。”
三号舰外壳，第4097号航标钉的位置。
斯考特趴在磁力检修平台上，护目镜调到最低功率输出，红色微光比缝衣针还细，正在给一颗航标钉做最后的角度矫正。
通讯器里传来沈望山的声音。
“第4097号，偏了。”
斯考特额头贴着平台，右眼对着校准仪。
“沈老，我看读数是正负零点零三毫米。”
“那就是偏了零点零零三毫米。”
“这个误差在两万六千光年的航程里，累计偏移不超过一个原子直径。”
“那也是偏了一个原子直径。”沈望山的声音里带着那种熟悉的、毫无商量余地的语气。“改。”
斯考特沉默两秒，把功率再降百分之零点一，射线扫过航标钉表面。
“改好了。”
“再测一遍。”
“沈老。”
“嗯？”
“您是不是本来想报名远征队来着？”
通讯里安静了三秒。
沈望山的声音明显硬了。
“你改你的航标，我的事不用你操心。”
斯考特没再接话，把护目镜功率归零，从平台上爬起来，拍了拍身上的金属碎屑。
他隔着舰体朝地球方向看了一眼。
老头子嘴上不说，心里不甘的劲儿全写在这零点零零三毫米里了。
一号舰引擎室。