“他变了。”
苏晚睁开眼睛，用炭笔在碎砖片上画了三条水平线。谢长峥靠在她左侧的土墙上，帽檐压低，但她知道他在听。
“三个射击位的海拔高度差异很小。全部集中在地面到三米以下。”她用炭笔尖点了点砖片上的水平线，“大别山的时候，他偏好制高点。绝壁，高架桥，山脊裂缝。但现在他全部用的是低角度。矮丘、断墙、灌木丛。”
她停了一下。炭笔在砖片上留下一个重重的黑点。
“他不再用高处了。他在刻意选择那些不起眼的低角度位置。”
壕沟外远处传来一声照明弹划破空气的嘶嘶声，惨白的光从天上洒下来，穿过残破的屋顶瓦片缝隙，在苏晚的脸上投下一道道交错的明暗条纹。她的睫毛在那道光里投下细密的阴影，像两排极短的针。
“他在学我。”
声音很轻。轻到谢长峥必须把呼吸压住才听得清。
苏晚的右手无意识地摸向口袋，指腹碰到了那枚刻着自己名字的弹壳。黄铜的凉意从指尖灌进来，顺着掌纹的方向蔓延。她的眼神在照明弹的残光里变得很锐利，像蔡司镜片上折射出的那种冷。
谢长峥看着她的侧脸。
照明弹燃尽了，光线一寸一寸地从她脸上退潮，最后只剩下月光透过云缝投下的一层极薄的银灰色。她的颧骨线条在那层银灰色里显得格外分明，下颌收拢的弧度干净利落，像他在弹道学里见过的某种完美的曲线。
他的视线在她侧颈上停了不到一秒。
军装衬衣的领口因为长时间作战而松垮，露出一小截锁骨下方的皮肤，白得近乎透明，上面有一道被枪背带勒出的淡红色压痕。那道痕迹从锁骨窝的位置斜着延伸下去，消失在衬衣布料的阴影里。
谢长峥移开了目光。
他的喉结上下滚了一次，然后他从口袋里掏出那颗九九式变形弹头，放在苏晚手边的碎砖片上。弹头碰到砖面的声音很轻，像骨头磕了一下石头。
“他在进化。”谢长峥的声音沙哑得像是嗓子里塞了一把碎玻璃，“你也得进化。”
苏晚低头看了那颗弹头一眼。变形的黄铜表面在月光里泛着暗沉的光泽，像一只闭上了眼睛的死眼珠。
她把弹头拿起来，和口袋里那枚刻字弹壳并排握在掌心里。两枚金属碰在一起，发出的声音像两颗牙齿在冬夜里轻轻打了个颤。
“我知道。”
远处的炮声又闷闷地响了一下。壕沟外面的黑暗像一块巨大的、沉甸甸的湿布，盖在南门外的旷野上，把所有可能藏着猎手的角落都吞进了它的褶皱里。
苏晚把两枚金属塞回口袋，拿起了毛瑟步枪。
蔡司瞄准镜的镜筒贴在她颧骨上的时候是凉的。她透过目镜看向南门外那片漆黑的旷野，十二个标注过的射击位在她脑海的三维模型里亮着微弱的红点，像十二只半睁的眼睛。
其中一只眼睛后面，那个正在学她的人还没有离开。