草原上的风突然停了。
不是渐渐变弱，是像被人掐住了喉咙一样，猛地停了。
旌旗垂下来，旗面上的金色狼头像蔫了的瓜，皱巴巴地耷拉着。
云也不动了，就那么压在头顶，灰蒙蒙的，低得像要掉下来。
李默骑在黑马上，站在一道缓坡的顶端。
身后是一千五百名骑兵，没有人说话，连马都安静了。
对面五里外，突厥人的大军正在列阵。
五六万人，从东边的地平线铺到西边的地平线。
旌旗如林，每隔几十步就有一面，旗面上的狼头在日光下泛着暗沉的金色。
前排是重骑兵，人和马都披着铁甲，铁甲在阳光下连成一片，像一面钢铁的墙。
赵老根趴在李默旁边，手搭在额前看了半天，喉结上下滚动了一下。
“殿下，这一仗跟之前的不一样。”
李默没有回答。
他从背上拔出大刀，刀锋在灰蒙蒙的天光下一闪，又插回鞘里。
然后弯腰从马鞍两侧摘下那两柄擂鼓瓮金锤，锤头沉甸甸的，云纹清晰可见，那片暗红色的血迹还在。
阿史那社尔骑在白马上，站在帅旗下，头盔上的黑鹰羽毛在风中微微晃动。
他眯着眼睛看了半天，嘴角慢慢弯了起来。
“就这点人？”
身边的老将没有回答。
他的眉头皱得很深，眉心那道竖纹像是刀刻的，眼睛盯着远处那道土坡，目光里带着一种说不清的东西，不是恐惧，是疑虑。
“可汗，南边传来的消息说，这个人不能硬碰。”
阿史那社尔转过头看了他一眼，嘴角的弧度更大了。
“消息，什么消息，那些从南边跑回来的溃兵，连人影都没看到就被吓破了胆，他们说李元霸有三头六臂，说他一锤能砸死一百个人，说他的马会飞。
你信吗？”
老将张了张嘴，又闭上了。
阿史那社尔收起笑容，拔出弯刀。
刀锋在阳光下闪过一道弧线，刀刃上刻着的突厥古文字清晰可见，那是历代可汗传承下来的。