楼内，书房。
房门半掩，透出昏黄的灯光。
李继业推门而入，目光扫过室内。
书房不大，陈设简朴。一张书案正对门口，案上文房四宝俱全，旁边堆着几卷公文。墙上挂着一幅山水，墨迹尚新，似是近日所绘。
书案后，一人正挽袖挥墨。
他约莫四十出头，面容清瘦，颧骨微凸，留着一缕长须。身着青色官袍，头戴软脚幞头，虽在书房，仍穿戴齐整，一丝不苟。
——正是清风寨文知寨，刘高。
他头也不抬，只是专注地写着什么，笔锋在纸上缓缓游走。
李继业看了一眼旁边侍立的寨丁，也不言语。那寨丁正端着茶壶，一时不知所措。
刘高头也不抬，淡淡道：“退下。”
寨丁如蒙大赦，放下茶壶，躬身退出，顺手带上了门。
室内，只剩下三人。
刘高依旧没有抬头，笔尖在纸上继续游走，语气平淡道。
“花荣说了什么？”
李继业没有立刻回答。他目光落在那张书案上，看着那笔锋游走，看着那墨迹在宣纸上缓缓洇开。
然后，他笑了。那笑容淡的看不出什么情绪。
“不知道。”李继业说道，声音不高，却清清楚楚地凿入刘高耳中。
“他死前，什么也没说。”
笔锋，陡然一顿。
一滴浓墨，从笔尖滴落，在宣纸上晕开一团墨渍。
那团墨渍越来越大，如同某种不祥的预兆，将那尚未完成的字迹缓缓吞没。
刘高握着笔的手，微微颤抖了一下。
他没有抬头，声音却已带上几分不可置信的干涩道。
“你……说什么？”
承业侧退一步，不动声色地守在门口。
李继业则不紧不慢地走上前，端起那盏还冒着热气的茶，转身走到一旁有光的座椅前，悠然坐下。