等待转运的间隙，有人看见了这边堆积如山的货物，看见了木箱上熟悉的文字。
一个腿被炸断的年轻伤员忽然挣扎着半坐起来，指着药箱方向，用磕磕绊绊的汉语喊：“药！那是我们的药！”
医护兵跑过去按住他。
伤员却抓住医护兵的胳膊，眼睛死盯着药箱，重复着：“我们的......南华的.....”
阮文山走过去，拿起一盒止血药，蹲下身放在伤员手里。
伤员的手指粗糙皲裂，捏着药盒反复看，看上面印的【南华卫生部监制】，还有越南文的用法说明。
他看着看着，眼泪毫无预兆地滚下来，脸上的血污和尘土，被冲出两道沟壑。
伤员对阮文山说，声音嘶哑：“他们没忘了我们。在俘虏营，教官说，说我们祖先也是汉人，说南华是我们自己的国。我那时不信。”
他攥紧药盒：“现在信了。”
这话像会传染一样。
仓库边或坐或躺的伤兵们，目光都聚拢过来。
那些眼神原本是空的，像被炮火震碎了魂，此刻却有什么东西在慢慢聚拢。
他们挣扎着凑过来，想要确认自己是否被彻底抛进这片异国的冰窟里。
阮文山站起身，对搬运的士兵们下令：“先分药品和吃的给伤员。腊肉开两箱，借码头食堂的锅，煮米粉。”
不用催促，早有人就打开了装有腊肉的箱子。
大锅架起来，腊肉切片下锅，煸出油，加水，煮开。
米粉用热水泡软，下进肉汤里。
最后关火前，撬开一罐鱼露，深褐色的液体绕锅边淋一圈。
热气蒸腾而起，带着蕉叶熏肉的焦香、鱼露的咸鲜、米粉在沸水中响起咕噜咕噜的声音。
这气味钻进每个人的鼻腔，唤醒的不是食欲，是身体对故土的记忆，胃对母亲厨房的乡愁。
伤员们先吃，这是周志远团长半个月前定下的规矩。
那个为了伤员，敢带兵闯美军后勤中心抢药的团长，他的事已经在前线各个南华部队传遍了。
碗不够，就用钢盔，用罐头盒。