他把袋子放在茶几上，从里面拿出几个，去厨房洗了，装在碟子里端出来。
“金老，您尝尝。刚摘的，新鲜。”
金建国拿起一个，慢慢剥开皮。他的手有点抖，但动作很稳。
咬一口。
嚼了几下。
他放下枇杷，看着秦风。
“秦小子，你老往我这儿跑，图啥？”
秦风在他旁边坐下：“不图啥。看您一个人待着，不放心。”
金建国盯着他看了几秒。
然后他笑了。
不是那种客气的笑，是真的笑，眼角的皱纹挤在一起，像秋天的菊花瓣。
“你小子，”他摇摇头，“跟我年轻时候一个样。”
他拿起枇杷，又咬了一口。
“好吃。”他说，“比我吃过的都好吃。”
秦风没说话，坐在旁边，陪着他吃。
窗外的阳光斜照进来，把两个人的影子拉得很长。
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吃完两个枇杷，金建国擦了擦手。
“秦小子，”他忽然开口，“我要走了。”
秦风愣了一下。
“走？去哪儿？”
“去我儿子那边。”金建国说，“他接我过去住。”
秦风看着他。
老人的表情很平静。
没有不舍，没有难过，就是陈述一个事实。
“他催了好几年了。”金建国继续说，“我一直不想去。怕给他添麻烦，也舍不得……舍不得你婶儿。”
他抬头看了一眼墙上那幅遗像。