这是他的第一批试验品。
“一定要成...”
他哆哆嗦嗦地拿起一个简易的铁皮模具——那是他下午用铁皮剪子硬生生剪出来的一个圆筒，中间插了几根木棍作为通气孔。
填料，压实，脱模。
“啪嗒。”
第一个蜂窝煤成型了。
虽然边缘有些毛糙，虽然孔洞有些歪斜，但它确实站住了。
李宽的脸上露出了一丝比哭还难看的笑容。
然而。
现实很快给了他一记响亮的耳光。
随着夜风吹拂，水分蒸发。
“咔嚓。”
那个刚刚成型的煤球，表面出现了一道裂纹。紧接着，裂纹迅速扩大，像是被击碎的瓷器，哗啦一声，碎成了一地黑渣。
失败了。
黄泥少了。粘度不够。
李宽看着那一地碎渣，眼神空洞了一瞬。
但他没有停。
他抓起一把碎渣，重新扔回盆里，又加了一把黄泥，再次搅拌。
寒风呼啸，像是在嘲笑这个不自量力的凡人。
......
第二天，清晨。
祥伯提着食盒来到后院门口，贴着门缝听了听。
里面没有呼噜声，只有那种令人牙酸的“当当”砸击声，和“沙沙”的搅拌声。
“庄主...您歇歇吧...”祥伯老泪纵横。
门内没有任何回应。
只有那不知疲倦的劳作声，像是一个不知疼痛的傀儡。
第二天，正午。
李宽面前已经摆了三十个配比不同的煤球。
有的干裂了，有的太软塌成了饼。
只有一个，在风干了两个时辰后，依然坚挺地立在那里，黑得深邃，硬得像铁。
“成了？”
李宽那双熬得通红的眼睛里爆出一团精光。
他颤抖着手，捧起那个煤球，就像捧着刚出生的婴儿。
接下来，是试火。
这是最后一道鬼门关。如果点不着，或者还是有毒烟，那一切都是白费。
李宽找来一个破旧的陶炉，生了一点木炭引火，然后将那块蜂窝煤小心翼翼地放了上去。
等待。
漫长的等待。
一刻钟过去了。
煤球底部变红了，但并没有像原煤那样立刻爆燃，而是像个温吞的老人，半死不活地冒着烟。
而且，那烟依旧带着一股呛人的味道，虽然比原煤轻了点，但依然刺鼻。
“不行...”
李宽喃喃自语，声音绝望：
“火起得太慢...石灰加少了，硫磺没压住...黄泥加多了，封住了火门...”
失败。
又是失败。
李宽一脚踹翻了陶炉，看着那块半生不熟的煤球在地上滚落，碎成两半。
那一刻，疲惫、饥饿、寒冷、挫败感，像潮水一样将他淹没。
他也是人。
他是穿越者，但他不是神仙。
他也会累，也会崩溃。
李宽瘫倒在煤堆旁，看着头顶那四四方方的天空。
“难道...真的做不到吗？”
“难道这大唐的冬天，注定只能属于权贵，注定要冻死百姓吗？”
不。