阿努金顿了顿，压低声音，“台吉，我还听说……孩子读书不要钱。”
衮布抬起眼。
“社学，官府办的，教读的俸禄官府出。
蒙古孩子也能去，学汉文、算数，还教《大明律》。”阿努金声音更低了。
“我打听过，归化城里四座社学，一座县学，一座府学。
城外每个大点的部族聚居地，都有社学，蒙古包当教室，是牧民自己凑材料建的。”
衮布放下手里的半个馒头。
他想起刚才看见的那些孩子，那些干净的脸，那些挺直的脊背，那些捧着纸书的小手。
草原的孩子，本该在马背上长大。
五岁学控缰，七岁学射箭，十岁就能跟着父兄出征。
他们的手该握刀握弓，不该握笔。
他们的眼睛该盯着地平线上的烟尘，不该盯着纸上的墨字。
可现在……
“他们愿意吗？”衮布问。
阿努金沉默了一会儿，才说：“我遇见一个老牧民，他孙子在社学念书。
他说，以前草原上，十个孩子能活五个就是长生天保佑。
现在孩子能吃饱，能穿暖，还能识字。
识字了，将来也许能去县学读书，考科举做官、考军官学院。
上不了也能去衙门当个书吏，或者去学医。
不用从小就放羊，一辈子风吹日晒，病了等死。”
衮布没说话。
他推开碗，站起身，走到窗边，再次推开窗。
晨光已经亮了些，街上有行人走动。
赶着牛车毛皮的车夫，行走的商铺伙计。
远处，社学的窗户里，孩子们还在念书。声音飘过来，断断续续：
“日月盈昃，辰宿列张……”
衮布看着，听着，忽然觉得胸口有些堵。
这不是他熟悉的草原。
草原该有辽阔的天空，无垠的草浪，奔驰的马群。
毡帐上升起的炊烟，风中传来的马头琴声和长调。
可现在，这里有了土坯房，有了玻璃窗，有了社学。
有了念汉文的孩子，有了需要花钱买的馒头，有了能报销的票据。
也有了……安宁。
那种深入骨髓的、寻常百姓过日子该有的安宁。
“台吉，”阿努金在他身后轻声说，“咱们什么时候动身去京城？”
衮布深吸一口气，关上了窗。
“吃完就走。”