此时，餐厅里还有几个住客，正围在小圆桌旁吃晚饭。他们和叶晨住在一间屋檐下，有一阵子了，但平时接触的不多，只能算是泛泛之交。
他们看着叶晨离去的背影，互相交换了一个眼神。这个人太奇怪了，每天天不亮就起来晨练，在院子里打一套不知道是什么的拳法，动作慢悠悠的，像公园里那些七老八十的老头老太太，打健身太极似的。
晚上不到十点就睡了，手机都不怎么看，吃饭的时候不喝酒，不吃辣，不碰凉的，活得像个养生博主。
可他们平时偶尔也能刷到他的短视频，看他开锁、调琴、给人画素描，那些手艺又不像一个“老人家”能有的，这个人简直是太割裂了。
叶晨不知道他们在想什么，即便是知道了，也不会在意。他把自己的碗清洗好，放进了消毒柜，然后转身上楼，回到他住了好几个月的那间房间。
房间不大，一张床，一张桌子，一把糖，一个衣柜，窗外是露台，露台外面是洱海。他把窗帘拉上，洗了个澡，然后躺在床上。
床垫很软，和他在《悬崖》世界里睡的那些硬板床是不一样的。他躺了一会儿，翻了个身，因为睡眠环境的改变，一时之间竟然有些睡不着了。
他现在的脑子里全是哈城，不是一九四六年的哈城，而是现在的哈城。因为太久没回去了，哈城在他的记忆里有些模糊，也不知道这么多年过去了，那里到底有了些什么变化？
倒是经常能在网上刷到过，哈城的文旅为了能招揽到南方小土豆冬天去到那里游玩，做了很多的努力和改变。
可每次刷到后，叶晨都不由得被哈城文旅给气笑了，只因为这些人真的不把哈城的坐地户当人。
就不说地铁的加热座椅，或是地下商城的围栏加装烫绒扶手了，就连公开的WIFI，都设置成哈城本地号码禁用，这也是人能干出来的事儿？未免也太舔了吧？
每次一想到这些双标操作，叶晨的嘴角都轻微抽搐，因为他小时候一样都没享受到过。只能说在整活这一块，哈城文旅真的是蛮拼的。
叶晨记忆中的哈城，冬天松花江面上结了厚厚的冰，有人在上面滑冰，有人在上面凿冰窟窿钓鱼。中央大街上人来人往，两旁的建筑还是那些老样子，巴洛克、拜占庭、折衷主义，花花绿绿的像童话书里的插图。
索菲亚教堂的洋葱顶在阳光下闪着金光，广场上有鸽子飞起飞落，孩子们追着鸽子跑，大人们坐在长椅上晒太阳。
他至今仍记得那些味道，马迭尔的冰棍，华梅西餐厅的面包，秋林的红肠，老道外的烧麦。那些味道在他记忆里存了几十年，没有变淡，反而越来越清晰。
他在《悬崖》世界里生活了将近十年，每天走在那些熟悉的街道上，看着那些熟悉的建筑，闻着那些熟悉的味道。但那是四十年代的哈城，不是他小时候的哈城，他分得清。
那些建筑还在，但颜色不一样了；那些街道还在，但名字不一样了；那些味道还在，但做的人不一样了。他想去看看现在的哈城，看看这座城市变成了什么样。
第二天一早，叶晨拎着一个背包，走出了民宿的大门。背包不大，里面只有几件换洗衣服和一本他没看完的书。他的行李一向简单，不管去哪里，不管待多久，都是这些。老板站在门口送他上了车。
“什么时候回来？”
“不知道，也许一个月，也许两个月，房子给我留着就行。”
老板点了点头，拍了拍他的肩膀，叶晨上了车，车门关上，车子驶出那条窄巷，汇入主路。
他望着窗外飞速后退的风景，那些白族风格的建筑，那些穿着民族服装的老人，那些挂在屋檐下的红灯笼。
他没有太多不舍，因为他知道自己还是会回来的，这间民宿这间房间，这张躺椅，这片洱海，已经成了他在现实世界的一个锚点。
飞机是下午两点的，叶晨到机场的时候还早，他在候机厅找了个角落坐下，从背包里掏出那本书，翻开。