他走到地图前，死死盯着那个标着“537”的高地。
那个小小的红圈，现在在他眼里，就像是一个张开的血盆大口。
“他们管那个狙击手叫什么？”史密斯问。
“士兵们私下里叫他……‘死神镰刀’。”情报官小声说，“因为他收割生命就像割麦子一样，而且……而且经常是连续收割。”
“死神镰刀……”
史密斯咬着牙，重复了一遍这个名字。
他转过身，眼神变得阴狠。
“好，既然是死神，那我就看看他能不能收割自己的命。”
他从抽屉里拿出一张命令纸，刷刷刷写了几行字，签上名，狠狠地拍在桌子上。
“传我的命令！”
“第一，悬赏！谁能干掉这个‘死神镰刀’，赏金两千美金！外加两个月的休假！直接送回本土！”
情报官倒吸一口凉气。两千美金，在这个年代，那是一笔巨款，足够在老家买个农场了。
“第二，”史密斯眯起眼睛，“给特种作战分队发电报。
让他们把那个什么‘毒牙’狙击小组给我调过来。他们不是吹嘘自己是全欧洲最好的猎人吗？
让他们来教教这帮乡巴佬，什么叫真正的狙击！”
“长官，‘毒牙’小组正在后方休整……”
“让他们立刻滚过来！”史密斯咆哮道，“告诉他们，如果不想上前线填战壕，就给我提着那个‘死神镰刀’的人头来见我！”
帐篷外，寒风呼啸。
而在几公里外的雪窝子里，陆青山打了个喷嚏。
他揉了揉鼻子，嘟囔了一句：“谁念叨我呢？”
然后，他再次把眼睛贴上了瞄准镜。
“腾龙”冰冷的枪身，在雪地里泛着幽幽的寒光。