一张矮几，两个蒲团，几碟点心，一壶热茶。
江风徐来，芦苇沙沙作响，远处有归鸟投林，渔舟唱晚。
秦浩然与刘夫子并肩坐在蒲团上，面对着浩渺江水。
秦浩然从怀中取出那枚旧陶埙，是昔日刘夫子所赠送，双手捧着，凑到唇边。
埙声响起，呜呜咽咽，古朴苍凉。
起调有些涩，有几个音甚至破了，但渐渐便顺畅起来。
那声音不似丝竹之悦耳，却有一种直击人心的力量，仿佛从远古传来，诉说着岁月的沧桑，人世的悲欢，游子的思乡，故园的遥望。
刘夫子闭目静听，手指轻轻在膝上打着节拍。
一曲终了，余音在江面上久久回荡。
秦浩然放下陶埙，轻声道：“弟子献丑了。”
刘夫子睁开眼睛，没有点评他的技法，而是看着远方的江水，缓缓道：“景行，你方才吹的那一曲，不是为师教你的任何一首曲子。”
秦浩然微微一怔，旋即低声道：“是弟子自己胡乱编的，叫…《归乡曲》。”
刘夫子点点头，目光悠远：“归乡曲…好啊。为师听出来了，你的埙声里，有想念，有愧疚，有忐忑，也有…近乡情怯。
你十三年没回来了。当年你走的时候，还是个半大孩子。如今回来，已是翰林学士。这十三年，你一定吃了很多苦，走了很多路，也…一定很想家吧？你方才吹埙，起调不稳，是你心不静。”
秦浩然沉默没有说话。
刘夫子终于转过头，看着他，目光里满是慈爱与怜惜：“傻孩子。你功成名就，衣锦还乡，光宗耀祖，这是多少人求都求不来的好事，怎么到你这里，反而成了心病？”
秦浩然垂下眼帘，没有说话。
刘夫子叹了口气：“景行，来拿起你的埙，为师教你一曲真正的《归乡》。跟着为师，一音一音地来，不急。你听，这江水声，这风声，就是最好的节拍……”
江风吹过芦苇，晚霞渐渐沉入江底。汉水之上，两缕埙声交织在一起，一老一少，一唱一和，呜呜咽咽，悠悠扬扬，飘向远方。