他没有立刻说话，只是上下打量着李开，目光像刀子，刮过对方脸上每一道扭曲的疤痕，每一处陈旧暗澹的伤痕。
“信陵君的家将……”姬无夜终于开口，语气里带着某种玩味，“那你，为何能活着？”
这个问题很毒。
它问的不是“怎么活下来的”，而是“凭什么你能活”。
李开脸上那些本就深刻的疤痕，在烛光下显得更加狰狞。他扯了扯嘴角，露出一个比哭还难看的、近乎破碎的笑：
“将军，‘活着’二字，从何说起？”
他抬起右手——那只手粗糙，骨节粗大，虎口和指腹有厚厚的茧，手背上还有一道深可见骨的旧疤——轻轻拂过自己的脸颊。
“家小，同袍，部属……尽丧。”
“仅以身免，毁容残损。”
“十年颠沛，苟且偷生。”他的声音沙哑得像砂纸磨过锈铁，“这样的人，将军问‘为何能活着’……仆，不知该如何答。”
他说得很慢，每个字都像从血肉里挤出来，浸透了真实的、经年累月沉淀下的痛苦。但那痛苦是“李阙”的，是那个魏国败将的，与眼前这位韩国大将军毫无关联。
姬无夜盯着他，许久没有作声。
那柄战刀在他膝上，被烛火映出一段流动的寒光。
忽然，他身体前倾，手肘撑在案上，那张满是横肉的脸凑近了些，目光死死锁住李开的眼睛：
“你的脸……让本将军想起一个人。”
他的声音压低了，带着某种刻意的、慢条斯理的残忍：
“一个应该死了二十年的废物。”
“我韩国的前右司马，李开。”
空气在这一刻彻底凝固。
连烛火都仿佛停止了跳动。
李开站在堂下，身形纹丝未动。连垂在身侧的手指，都没有一丝颤抖。他只是缓缓抬起眼，目光平静地迎向姬无夜那双充满探究与压迫的眼睛，脸上露出恰如其分的茫然，和一丝思索后的恍然。
“原来将军说的是右司马李开。”他缓缓拱手，语气里带着一种宗族叙事特有的、澹漠的敬意，“仆入韩后，亦曾听闻这位将军的威名。可惜天不假年，英年早逝。”
他顿了顿，才继续道：
“至于相像……也还请将军明鉴。韩、赵、魏三地李姓，往前追溯百年，皆属前晋李氏一脉。支流繁衍，散落四方，偶有面容相似者，亦是祖宗血脉所致，不足为奇。”
“而如今，魏地李早破落，韩地李亦已势微。”他摇了摇头，声音里透出些许同病相怜的感慨，“如今能称得上繁盛的，也唯有赵地李牧将军一脉，与秦地那位了。仆这般模样，能与一位韩国将军有几分神似，倒是……荣幸了。”