他的嘴唇哆嗦着，脑子里一片空白。
二十五年，他打了二十五年仗，从来没有输得这么彻底。
这不是势均力敌的战斗，这不是惜败，这是彻头彻尾的碾压。
二十万铁骑被人家从头到尾压着打，连一次像样的反击都没打出来，就彻底崩溃了。
他环顾四周。
他的亲卫队还在他身边，大约三千人，是他从国内带出来的最精锐的护卫。
但三千人又能做得了什么？
他咬了咬牙，拨转马头。
“撤！”
最终，他还是下了撤退的命令。
大军都不听指挥了，不撤还能干什么？
等死啊。
华莱士带着三千亲卫加入了溃逃的行列。
他们拼命抽打马鞭，朝来的方向狂奔。
身后是无数溃兵在跟着跑，再身后是背嵬军的喊杀声越来越近。
“跑得挺快啊。”
岳飞看到了那个在溃兵群中逃跑的敌将。
他骑的那匹白马在溃兵群中很显眼，身边的亲卫穿着比普通骑兵更精良的铠甲，簇拥着他朝远处狂奔。
岳飞将沥泉枪挂在马鞍上，从弓囊中取出铁胎弓。
这张弓是特制的，弓弦用牛筋绞成，弓臂用精铁加固，寻常士兵根本拉不开。
他搭上一支雕翎箭，拉弓如满月，瞄准了那个骑白马的身影。
弓弦震响。
箭矢破空飞出，在空气中发出尖锐的呼啸声。
箭矢越过溃兵群的头顶，越过烟尘和血雾，直直地追上了华莱士的背影。
“沃特？”
华莱士感觉后腰传来一阵剧痛。
那种痛不是刀砍的撕裂感，不是矛刺的穿刺感，而是一种沉重的、贯穿的、带着巨大冲击力的剧痛。