炮火间隙，阵地上静得吓人。
只剩伤兵断断续续的哀嚎，和泥土顺着塌坡往下滑的簌簌声。
苏军士兵们缩在弹坑底，浑身裹着焦黑的灰土。
身边是战友还没凉透的尸体，是炸成废铁的步枪，是塌了大半的防炮洞。
几轮犁地式炮击下来，战壕平了，机枪哑了，炮位废了。
没人说话，也没人敢抬头。
谁都知道，下一轮炮火砸过来，能不能活下来全看运气。
断了左腿的列兵瓦夏靠在弹坑壁上，脸色惨白。
医官的绷带早用光了，伤口随便缠了块破布，血还在往外渗。
他盯着头顶灰蒙蒙的天，眼神已经散了。
心里只剩一个念头：
撑不住了。
再炸一轮，这条命就得交代在这。
旁边的老兵谢尔盖蹲在地上，用手扒着土，往刚牺牲的战友脸上盖。
昨天还在一个锅里喝汤的弟兄，转眼就炸得没了全尸。
他打了快十年仗，跟白匪拼过刺刀，跟波兰人打过阵地战，从来没见过这么不讲理的炮火。
炮弹像不要钱似的，一轮接一轮，没完没了。
“妈的……”
他啐了口带血的唾沫，声音哑得像破锣，“中国人的炮，到底是哪来的……”
没人能回答他。
就在这时。
炮声的缝隙里，隐隐传来一阵低沉的轰鸣。
不是炮弹炸开的闷响，是更连贯、更厚重的震动，从天边一点点压过来。
瓦夏下意识缩了缩脖子，把脸埋进膝盖。
又是炮击。
又一轮。