三日后，凌晨四点。
腊月二十九，一年里最冷的时候。
天还漆黑。
没有月亮。
只有几颗寒星挂在墨色的天幕上，闪着微弱的、冰冷的光。
寒风卷着雪粒，像刀子一样刮过脸颊，割得人生疼。
崇文门外分局，静悄悄的。
院子里，只有门口值班室还亮着一盏昏黄的煤油灯。
灯光透过破碎的窗纸，在地上投下斑驳的影子。
四个穿着警服的“警员”，在屋里摆出最松懈的姿态。
一个趴在桌上打盹，脑袋一点一点，口水顺着嘴角流到了袖子上。
两个靠在墙边抽烟，火星在黑暗里明明灭灭，烟头的光映着他们麻木的脸。
还有一个坐在门槛上，抱着枪，脑袋歪在门框上，像是随时要睡死过去。
院门虚掩着，留了一条能过人的缝。
从缝里看进去。
院子空荡荡的。
青石板上结着一层薄冰，反射着惨淡的星光。
办公楼里，一片漆黑。
所有窗户都关得严严实实，厚重的窗帘拉得密不透风，连一丝光都漏不出来。
整个分局，像一头沉睡的、毫无防备的巨兽。
等着猎人走进自己的陷阱。
分局周边，三条街外。
黑暗里，人影憧憧。
一千名青帮打手，黑压压地挤满了狭窄的街巷。
他们穿着杂色的破棉袄，领口和袖口都磨出了毛边。
手里提着砍刀、斧头、铁棍，也有百十来人肩上挎着老旧的汉阳造、老套筒。
枪栓都拉开了。
手指搭在冰冷的扳机上，冻得微微发抖。