那是债。
“老张。”凌萱看向旁边早已泣不成声的张大炮，“带路。”
“去指挥中心。”
……
穿过拥挤的难民区，走向深处的指挥所。
空气里弥漫着一股难以言喻的味道。
汗臭、霉味、伤口腐烂的气息，混合在一起。
道路两旁，全是铁皮窝棚。
每走一步，都有无数道目光从阴影里投射而来。敬畏，好奇，还有一丝丝看见希望后的贪婪。
一个断腿的中年男人挣扎着爬起，对着凌萱敬了一个不标准的军礼。
凌萱驻足，回礼。
身后，高见、耗子、赵疯子、林薇，神情肃穆如送葬。
这条路只有三百米。
他们却仿佛走了一个世纪。
终于，一扇厚重的防爆门出现在尽头。
门上，“最高指挥室”几个字，锈迹斑斑。
“赵局……就在里面。”
张大炮声音沙哑，带着一丝恐惧，“他已经很久没出来了。脾气……很不好。”
凌萱没说话。
她伸手，推开了那扇虚掩的门。
指挥室没开灯。
只有墙壁上的电子地图，闪烁着幽幽红光。
光影里，勾勒出一个佝偻的、几乎缩进椅子里的身影。
“谁……让你进来的？”
那个身影动了。
声音苍老、嘶哑，像是砂纸在摩擦生锈的铁板。
那是一个老人。
头发全白，瘦得只剩一把骨头，脊梁被无形的重担压得变了形。