爱德华走在他旁边，一直没说话。
走了几步，他忽然停下来。
“姐夫。”
班纳特先生也停下来。
“这个托马逊，”爱德华看着他，眼睛里带着一点奇怪的光，“到底是谁？”
班纳特先生看着他，没有回答。
“你别糊弄我。”爱德华说，“我在生意场上混了这么多年，什么人没见过？你今天在埃杰顿面前那番话，那些讨价还价——那不是替一个陌生人谈合同的样子。那是替自己人。”
班纳特先生沉默了一会儿。
然后他笑了。
“你猜到了？”
“猜到一点。”爱德华说，“但我还想听你亲口说。”
班纳特先生看着他，慢慢地说：
“是玛丽。”
爱德华愣住了。
“什么？”
“玛丽。”班纳特先生重复了一遍，“你的外甥女。我那个九岁的三女儿。”
爱德华张大了嘴。
“玛丽？那个……那个整天闷声不响的？那个总是一个人待着的？”
班纳特先生点点头。
“这些故事是她写的。弗朗西丝·沃斯通。阁楼上的指印。冰窖里的体温。全是她写的。”
爱德华站在那里，像被钉在地上一样。
他张了张嘴，又闭上，又张开。
“九岁？”他终于挤出两个字。
“九岁。”
“那个……那个用指纹破案的点子？”
“是她想的。”
“那个用体温破案的？”