班纳特先生又看了她一会儿。
然后他问：“你这么自信？”
玛丽顿了一下。
她想起那些深夜，想起那些燃尽的蜡烛，想起那些写满字的纸。想起弗朗西丝·沃斯通站在阁楼的窗前，想起冰窖里的温度，想起那个提着牛肉来找她的年轻人。
她想起沃斯通克拉夫特，想起那些骂她的话，想起她死后被污名化的整整一百年。
然后她抬起头，看着父亲。
“一半是自信。”她说，嘴角弯了一下，“一半是……想让更多人看到我的书。”
班纳特先生看着她，看了很久。
阳光从窗户照进来，落在他们之间，也落在那两叠厚厚的稿子上。
然后他笑了。
“好。”他站起来，把那两卷手稿小心地收进皮包里，“那我就去替你谈这个‘分成’。”
他走到门口，又回过头。
“不过我可提醒你，”他说，“蓓尔美尔街上的那些出版商，一个个精明得很。我可能要在伦敦待好几天，跟他们磨破嘴皮子。”
玛丽点点头。
“我不急。”她说。
班纳特先生看了她一眼，没再说什么，走了。
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伦敦，蓓尔美尔街
马车在石板路上颠簸了一路，终于在一条宽阔的街道前停下来。
班纳特先生跳下马车，抬头望去。街两旁是一栋栋气派的楼房，黑色的铸铁围栏，擦得锃亮的黄铜门牌，橱窗里陈列着烫金封面的书籍。行人身着体面，步履从容，偶尔有人停下来，隔着橱窗指点着什么。
“就是这儿了。”爱德华·加德纳走到他身边，“蓓尔美尔街。全伦敦最体面的出版商，都在这条街上。”
爱德华是班纳特太太的弟弟，在伦敦做布料生意，是个精明能干的人。他个子不高，但站得笔直，眼睛里总带着一点商人的锐气。听说姐夫要来找出版商，他主动提出陪着一起来。
“约翰·默里出版社就在前面。”他指着街角那栋灰砖楼房。
班纳特先生点点头，把那两卷手稿从皮包里取出来，又看了一眼封面——《弗朗西丝·沃斯通探案集·第一卷》，封面上写着两个故事的名字：《阁楼上的指印》和《冰窖里的体温》。
“你那个作者，到底什么来头？”爱德华问，“两卷一起出，还要分成合同——这可不多见。”
班纳特先生笑了笑。