王庸站在旁边，攥着拳头，指节捏得发白。
他看着陈国良那张苍白的脸。
看着那些被血浸透的纱布。
看着那些还在八面坡上躺着的兄弟们。
“王庸！”宋希连猛地抬起头，指着北面，“你看！”
王庸转过身去，往北面看。
北面开阔地上，灰黄色的军装在往北退。
不是撤退，是溃退。
没有队形，没有秩序。
扔了枪，扔了弹药，连滚带爬地往回跑。
“林虎的兵……崩了？”王庸愣了一下，然后猛地反应过来，“是炮击！”
“林虎的无差别炮击，把他自己的兵打崩了！”
他转过身来，看着八面坡上剩下的几十个兄弟。
所有人都浑身是血，所有人都筋疲力尽。
但所有人的眼睛里都闪着光。
“兄弟们，”王庸的声音沙哑，但每个字都像钉子一样砸在地上，“敌军崩了！”
“咱们，赢了！”
没有人欢呼。
所有人只是站着，站着看那些溃退的敌军。
看那片被鲜血浸透的土地，看那些再也没能起来的兄弟。
然后，有人开始哭。
不是嚎啕大哭，是无声地流泪。
眼泪顺着满是泥巴和血污的脸颊往下淌，一滴一滴地落在脚下的土地上。
宋希连蹲在地上，双手捂着脸，肩膀一抽一抽的。
王庸站在那儿，眼眶红红的，但他没哭。他只是攥着拳头，死死咬着牙。
“营长，”王庸低下头，看着昏迷不醒的陈国良，“你他娘的给老子撑住。”
“老子还没找你算账呢，你欠老子一顿酒，还记得吗？”