周秉文前脚刚跨出门槛，后排的学子便伸起了懒腰。
薛明阳揉着发僵的脖颈，转头冲顾辞使了个眼色，准备去食堂用饭。
还没等他们站起身，前排却传来一阵热闹的喧哗。
“赵兄这首秋思，当真是绝了。”
“我看这清河县年轻一辈中，再无人能出其右。”
“快快快，让我等抄录一份，拿回家中细细品读。”
几个平日里喜欢附庸风雅的学子，把赵文翰的书案围了个水泄不通。
赵文翰手里捏着一把折扇，坐在太师椅上。
他嘴角挂着矜持的笑意，连连摆手。
“诸位同窗谬赞了，不过是昨夜秋风扫窗，偶得的几句拙作罢了。”
他说得谦虚，眼底的得色却怎么也藏不住。
薛明阳撇了撇嘴，重新坐回椅子上。
他最见不得赵文翰这副自鸣得意的做派。
但偏偏人家就是能写出好诗，他除了干瞪眼，什么也做不了。
人群中，一个瘦高的同窗捧着一张澄心堂纸，抑扬顿挫念诵起来。
“玉露凋金井，凄风卷翠条。”
“愁云遮冷月，孤雁泣寒宵。”
“锦瑟思华年，铜炉暗香消。”
“凭栏望秋水，落叶满长桥。”
一首五言律诗念完，讲堂里响起一片倒吸凉气的声音。
“好一句凭栏望秋水，落叶满长桥。”
“这等凄冷孤寂的意境，实在是妙极。”
“依我看，这首诗就算拿到南阳府的文会上，也能拔得头筹。”
赞美之词如潮水般涌来。
赵文翰展开折扇，轻轻摇晃了两下。