“废话。”苏曼白了她一眼，“一片叶子落在肩上，不拂就不拂，还能写首诗出来？我要是他，直接走过来问你，今天风大，冷不冷，要不要去校门口吃碗热馄饨，不比这虚头巴脑的强？”
旁边几个同系的女生凑过来，笑着接话：“就是！写那么多梧桐叶落，不如问一句饿不饿！”一群人笑成一团。
苏曼又凑过来，戳了戳她怀里的《陶庵梦忆》：“你说他下次还能写出什么？”
立刻有人接话，笑得直不起腰：“下次就是‘梧桐叶又落了，我还是没有拂’！”
“再下次！‘我永远不拂’！”
“再再下次——‘拂了，又好像没拂’！”
队伍里笑成一片，连打饭的师傅都探出头来，跟着乐。
窗口忽然喊了一声：“红烧肉还有三份！”
苏曼立刻收了笑，拽着沈见微往前挪了两步，腕上的银镯子叮的一声脆响：“快！冲！晚了真没了！”
沈见微把怀里的课本抱紧了一点，那封情书夹在《陶庵梦忆》的书页里，隔着薄薄的纸，微微硌着她的胸口。纸页间还夹着半片去年秋天捡的梧桐叶，叶脉早已经干得发脆，像那些牺牲在黎明前的人，把最后的力气，都刻进了这片土地的纹路里。
明天得去文渊阁，老周牺牲了，按照之前他们的约定，如果老周牺牲她就要去文渊阁找鼓楼片区地下党负责人老陈，接头的暗号和地点都改了，老陈那边应该都安排妥当了。
苏曼端着两碗红烧肉挤出来，一碗重重推到她面前，把筷子往她手里一塞：“快吃！凉了就腻了！”
沈见微夹了一块红烧肉，肥而不腻，咸甜的酱汁裹着肉香在嘴里化开。窗外的梧桐叶子还在沙沙地落，食堂里人声鼎沸，红烧肉的香味混着米饭的热气，暖烘烘地扑在脸上。
可她心里清楚，这暖烘烘的人间烟火，是老周、是林清沅，是无数她认识、不认识的人，拿命换回来的。
顾清和的诗里，把她当成了要奔赴的故国。可她真正要奔赴的故国，从来不是西窗的落日、肩上的梧桐叶，不是象牙塔里风花雪月的小情小爱，是一个没有战火、没有压迫、人人都能吃饱饭、人人都能挺直腰杆活着的新中国。
这条路，哪怕前面是刀山火海，她也要咬着牙，坚定地走下去……