我不是死了吗？
沈淮兆睁开眼，入目是陌生的帐顶。
不对……这帐顶他认得。青灰色的素缎，绣着简单的云纹，是他未成婚时用的款式。后来成了亲，宛婠嫌这颜色太素净，给换成了藕荷色的，说是“看着暖和”。
可眼前这帐顶，分明是青灰色的。
沈淮兆猛地坐起身，低头看向自己的手——骨节分明，皮肤紧致，没有那些年操劳留下的薄茧，更没有病入膏肓时那种枯槁的青灰。
他掀开被子下床，赤足踩在冰凉的地砖上，却感觉不到半点寒意。他走到铜镜前，镜中是一张年轻的脸，眉眼清俊，气血充足，看上去不过二十出头。
这是他。
二十多岁的他。
沈淮兆站在镜前，久久没有动弹。
他记得自己死了。
死在永平十二年的冬天。窗外下着很大的雪，他躺在床上，望着那片白茫茫的天，慢慢地、慢慢地闭上了眼。
可为什么……
“大人？”
门外忽然传来小厮的声音，带着几分小心翼翼，“大人，该起身了，再不起该误了上朝的时辰了。”
上朝？
沈淮兆一愣。
他病重那几年，早已告假在家，哪里还需要上朝？
他来不及细想，匆匆披上外袍。
小厮推门进来伺候洗漱，动作熟练，嘴里还念叨着今日的天气、早膳备了什么。沈淮兆一个字都没听进去，只是盯着小厮年轻的脸，心里翻涌着惊涛骇浪。
这是真的。
他真的回来了。
……