十点十分。汪城站在窗前。
看着那辆黑色帕萨特的尾灯消失在雨幕里。
雨还在下。
银杏树的枝条在风中轻轻晃动，偶尔有几滴积水从叶片上滑落，砸在窗台上，发出细碎的声响。
他在窗前站了很久。
然后他走回茶几边，拿起那部老式的座机电话。
拨号。
听筒里传来等待接通的嘟嘟声。
第二声，电话被接起。
那头很安静，没有风声，没有车声，只有极轻的呼吸声。
“嗯。”汪城说。
电话那头沉默了两秒。
“老领导。”高卫东的声音有些沙哑，带着压抑的疲惫。
“这么晚了……”
“卫东。”汪城打断他。
他停顿了一下。
窗外的雨声忽然大了些，打在玻璃上，噼啪作响。
“清江的事，我不想多说。”
他的声音很平，平得像在陈述一个与自己无关的事实。
“你当年怎么走到今天这一步，你自己心里有数。”
电话那头没有声音。
“过去犯下的错，不提了。”汪城说，“提了也没用，改不了。”
他顿了顿。
“但不能继续错下去。”
沉默。
很久的沉默。
久到汪城以为电话已经断了。