林川把手机放在桌上，转头看斯考特。
斯考特还坐在原位。
那双藏在镜片后面的眼睛，不知道什么时候已经定住了——不是盯着林川，是盯着桌面上那部手机，像在盯着一个自己无法处理的信息源。
“……那个人，”他开口，声音比刚才更低，“说的是我？”
“（一本正经.jpg）对。”
“他……卡了二十二年的问题。”
“对。”
“需要我。”
“对。”
斯考特沉默了整整七秒。
然后他说：“不可能。”
林川没有急。他往椅背上一靠，手指在桌面上敲了两下。
“为什么不可能？”
“因为我的能力，”斯考特的手指压在眼镜框上，往上推了推，声音控制得很平，但有什么东西在那个平静底下裂开了，“只要我摘下这副眼镜，它就会射出去，然后——把东西摧毁。我没有办法控制它不摧毁东西。”
“它能控制方向吗？”
斯考特顿了一下。“可以。”
“能维持稳定输出时长吗？”
“……可以。”
“能精确瞄准一个固定点吗？”
“……”他没再说“可以”，但也没说不能。他把头低下去，手肘撑在膝盖上，一副认了死理的架势，“但那是破坏。点到哪、摧毁哪。”
林川看着他。
一个二十多岁的年轻人，在一把椅子上把自己压缩得极小，像一颗被厚厚的壳封死的种子，告诉所有人自己只会腐烂，从来不知道自己可以发芽。
“斯考特，”林川的声音平得没有任何煽情的成分，“你知道核聚变装置的点火原理是什么吗？”