队伍最前面，一个瘦高个苦力突然踉跄了一下，手里的麻袋“咚”地砸在地上。
“没吃饭啊？废物！”
监工骂骂咧咧地走过来，抬脚就要往他身上踹。
瘦高个没躲开，低着头，手指死死抠着麻袋的缝线。
他指甲缝里全是黑泥，手背上青筋暴起。
冻得通红的手指关节泛着白。
一声不吭。
监工的脚还没落下，旁边伸过来一只粗糙的手，稳稳托住了他的脚踝。
是个五十多岁的老苦力。
他没看监工，只是弯腰捡起地上的麻袋。
拍了拍灰，重新塞到瘦高个手里。
然后他直起身，对着监工笑了笑，露出一口缺了的黄牙。
用带着浓重苏北腔的上海话说道：
“头儿，小赤佬昨夜头烧到半夜，没困好。
侬担待点，勿要同伊计较。”
监工愣了一下，盯着老苦力看了几秒。
最终把脚收了回去，嘟囔了一句“别耽误事”，转身走了。
队伍里没人抬头，也没人议论。
但所有人都知道，刚才那一下，不是“求情”，是“规矩”——
码头上的人，不打自己人。
雾稍微散了点。
远处传来汽笛声，一艘货轮正在靠岸。
几个穿制服的巡捕晃晃悠悠走过来，手里拎着警棍。
眼神在苦力们身上扫来扫去。