他瘦得脱了相，肩胛骨在破旧的棉袄底下高高支棱着，像两把没磨快的柴刀。
颧骨凸起，眼窝深陷，整个人缩在那里，仿佛一阵风就能吹散。
他面前放着半碗红薯干汤。
汤早就凉透了，碗沿上凝着一层薄薄的白膜。
碗里只有两根红薯干，泡在浑浊的汤水里，连个完整的形状都凑不齐。
他端着碗，手指骨节发白。
他不知道今天这碗汤能不能喝到，也不知道明天还有没有。
队伍从三十多人扩到快三百人。
陈振山蹲在那里，看着远处灰蒙蒙的天，一动不动。
吴世杰蹲在他右边半步远的位置，正在跟一个老乡说话。
老乡是个大嫂，蹲在门槛上。
她手里端着一个豁了口的粗瓷碗，碗里盛着半碗杂粮。
她端碗的时候，食指紧紧扣在碗沿的缺口处。
像是怕手抖了，把碗里的东西洒出来。
“吴政委，”大嫂压着嗓子，把碗往吴世杰手里塞，
“刚熬的，还热乎。给前头的弟兄们垫垫肚子吧。”
吴世杰伸出双手，死死抵住大嫂的手腕：“嫂子，你收回去。
咱们游击队有纪律，绝不拿群众一针一线。
你们自己家里也紧巴，这粮我们不能要。”
“政委！”大嫂急了，拼命把碗往前推。
“俺家地里还种着红薯呢，饿不坏！
你们打鬼子，连命都不要了，俺们老百姓心里有数！
这粮你们必须拿着，不然就是看不起俺们！”