离开黑山镇往南走了两天，路两边的村子越来越稀，田里的庄稼茬子被雪盖得只剩个尖。天是铅灰色的，云层压得很低，风不大但硬，刮在脸上像有人用砂纸磨。
九叔走在前面，忽然停下来，把烟杆从嘴里拿下来，指了指前方。
阿文顺着看过去，心里猛地一沉。
前面是一片坟地。说“片”太小了，那是一眼望不到头的坟头，几十亩地全是，一个挨一个，密得像刚出笼的馒头。大的，小的，高的，矮的，有的立着歪斜的石碑，有的只剩一个土包。枯黄的草从坟头上长出来，风一吹，沙沙响，像是有人在底下说话。
“这他妈得多少坟？”阿文脱口而出。
九叔没回答，蹲下来用手捏了捏地上的土。土是黑的，不是黑土的黑，是那种像掺了煤渣的黑。闻着有一股说不清的味道，不是臭，是涩，像铁的锈味儿混着烧焦的东西。
“乱葬岗。”九叔站起来，“从明朝开始就埋人。打仗死的、饿死的、病死的、没人收尸的，全往这儿扔。坟摞坟，骨头压骨头，底下少说叠了三四层。”
阿如往阿文身边靠了靠，手里的绿灯笼攥得紧紧的。大黑狗站在坟地边缘，耳朵往后贴，喉咙里发出一声低低的呜咽，夹着尾巴不敢往前走。
“师傅，有别的路吗？”阿文问。
“有。”九叔回头指了指身后，“绕山走，多走三天。”
阿文看了看天。太阳已经偏西了，天边那一抹红像被水洇开的墨，再过一个时辰就要黑了。三天和三小时，傻子都知道怎么选。
“那就过。”阿文说，“趁着天还没黑透。”
九叔把烟杆叼进嘴里，迈开步子，踏进了坟地。阿文深吸一口气，跟了上去。阿如跟在他后面，大黑狗贴着阿如的腿走，尾巴夹得紧紧的。
脚踩在坟地里的土上，和外面的土不一样。外面的土是冻实的，踩上去硬邦邦的。坟地里的土是松的，像是被什么东西翻过无数次，一脚踩下去能陷进去半寸。阿文每一步都走得小心翼翼，生怕一脚踩塌一个坟头——不对，坟头已经够多了，他怕的是踩到不该踩的东西。
路在两排坟头之间蜿蜒，窄得只容一个人走。两边的坟头高高低低，像两排沉默的人蹲在路边看着他们。阿文尽量目不斜视，但余光总是忍不住往两边瞟。有些坟头上压着黄纸，黄纸已经褪色了，被风吹得卷起一角，露出一块石板。有些坟头连黄纸都没有，光秃秃的，坟头上的草被人拔过，留下新鲜的茬口。
“有人来过这儿。”阿文说。
“嗯。”九叔头也没回，“而且经常来。”
“来干什么？”
九叔没有回答。阿文却自己想到了答案——祭拜？不可能，乱葬岗埋的都是没人收的孤魂野鬼，谁会来祭拜？偷坟掘墓？也没必要拔草。那只有一种可能——是“墓”的人。他们在收集尸体，或者在做别的见不得人的事。
走了大约一炷香的工夫，阿文发现一个规律。这片坟地虽然坟头密，但中间有一条隐约的路，不是人踩出来的，是坟头之间的间距比别处宽一些，像是故意留出来的通道。九叔走的就是这条路，每一步都踩在坟头之间的缝隙上，从不踩坟头的边缘。