灰色的粉尘飘到她头顶三尺的位置，就像撞上了一堵无形的墙，自动弹开。
“二师姐！”姜糯大喊了一声。
闻织手里的动作没停。针尖刺穿粗糙的麻布，拉出一道笔直的线迹。
“说。”闻织的声音比天上的业火还要冷上三分。
姜糯端着碗跑过去，一只手护着碗口，用下巴指了指天上的柳断灯。
“这人嘴太碎了！”姜糯告起状来理直气壮，“弄得满天都是灰，全掉我碗里了。这汤还能喝吗？”
闻织没理她。继续缝了三针，在麻袋的边角打了个死结。
姜糯见师姐不搭腔，立刻抛出重磅炸弹。
“他还说，要咒咱们的地寸草不生。这要是真让他咒成了，咱们库房里那几千个麻袋装啥去？”
最后这句话，精准踩住了痛点。
闻织手里的动作停了。
绣花针悬在半空。
寸草不生，意味着没有收成。没有收成，她补好的麻袋就派不上用场。没有用处的东西，就是破坏规矩。
闻织抬起头。
那张冷若冰霜的御姐脸上，看不出任何面对高维使者的紧张，也看不到对法则自爆的忌惮。
只有一种情绪。
极度厌烦。
就像是在家里刚刚打扫完卫生，拖干净了地板，结果有个不长眼的醉汉冲进屋里，脱了鞋就开始抖脚上的泥。
“我以枯荣为祭……”半空中，柳断灯的诅咒已经念到了最后一句。他的神魂即将彻底炸开，将那股死气强行注入地脉。
闻织站起身。
她把缝好的麻袋叠得整整齐齐，放在小马扎上。
她没有拿剑，也没有掐诀。
闻织拍了拍衣袖上的线头，抬起右手，指尖轻轻一弹。
一根肉眼几乎无法察觉的透明丝线，在阳光下折射出冰冷刺骨的寒芒。