他眯起眼睛，想从这片白茫茫里找到一点异样的颜色——黑色、绿色、棕色，什么都行。可他的眼睛很快就开始发酸、流泪，那是雪盲的前兆，白光像针一样扎在他的视网膜上。
什么都找不到。
只有风，只有雪，只有他一个人。
“出来！”
他的声音在空旷的林子里撞来撞去，被树干弹回来，被风撕碎，最后变成一片模糊的、含混的回响，像有人在很远很远的地方学他说话。
没有人回答。
“出来——！”
他又喊了一声，这回声音更大，更嘶哑，像是要把嗓子喊破。脖子上的青筋暴起来，太阳穴上的血管突突地跳，眼眶里有什么东西在打转，不是眼泪，是血丝，是一条一条密布的红色。
还是没有回答。
风从林间穿过去，呜呜地响，像是什么人在哭。
林墨端着枪，站在齐膝深的雪里，左臂垂着，血从袖口里渗出来，滴在雪地上，一滴，两滴，很快就冻住了。他的脸被风吹得失去了知觉，嘴唇干裂出好几道口子，血珠子从裂缝里渗出来，结成暗红色的痂。
他用枪口指着面前的黑暗，声音忽然低了下去，低得像是从牙缝里挤出来的：
“出来……和我打啊……”
那声音不像是在喊敌人，更像是在哀求。
哀求这片林子还他一个公道，哀求这场仗不要就这样不明不白地结束。
可林子不说话。
风停了。
雪也小了。
天地之间忽然安静下来，安静得像一座巨大的坟墓。
林墨站在坟墓中间，端着枪，一个人。
林墨猛地清醒过来，像被人从冰水里一把拽出来，浑身上下每一个毛孔都在尖叫。
伊万诺夫丢了。他跑了！他往哪儿跑了？林墨不知道。但他知道一件事——凹槽现在是空的。那个三面石壁、一面开口、易守难攻的天然堡垒，现在是空的。
如果伊万诺夫抢在之前回去，占据了那个凹槽，把枪架在口子上，那他们三个人之前所有的拼命就全白费了。
以伊万诺夫的本事，给他一支枪、一个制高点，他能把这片林子变成屠宰场。到那时，别说为根生熊哥报仇，林墨自己连骨头都收不回去。
林墨转过身，朝着凹槽的方向狂奔。
棉裤已经被雪水浸透，硬邦邦地裹在腿上，每迈一步都像有人在下面拽。左肩的伤已经感觉不到了，不是好了，是疼过了头，神经自己把信号掐断了。右手死死攥着五六半，枪托在腋下夹着，枪管朝天，随着他的步子一颠一颠的。
风灌进嘴里，刀子一样割着喉咙。他张着嘴，大口大口地吞着冷空气，肺像着了火，呼出来的白气拖在身后，像火车头冒出的蒸汽。耳朵里嗡嗡响，什么都听不见，只有自己的心跳。咚、咚、咚，像有人在用锤子敲一面快要裂开的鼓。