守门的两个人把长枪横起来，拦住，"什么人。"
"进去看病的。"苏温栀说。
那两个人对视了一眼，"里头有瘟疫，进去了不一定出得来。"
"我知道。"
"知道还进？"
"知道才进。"苏温栀看着他们，"我是医者，进去看诊，你们拦着做什么。"
两个人又对视了一眼，横枪还没有动。
苏温栀把右手伸进领口，把那枚蝉哨取出来，握在手里，低着头，看了它一眼。
她想起兄长教她的那句话——气要引着走，不是吹，是引。
她把蝉哨放在嘴边，运了一口气，像是要把所有的东西——那口憋着的气，那些压了这么久的东西。
那些她一路走来塞进去的每一分悲和恨——全部压进那一口气里，推出去。
声音从蝉哨里出来。
不是那种轻轻的、破破的、像受伤的虫子一样的细声，是另一种，是刺的，是凄的，像是什么东西从很深很深的地方撕裂开来。
在黑暗中撕出一条口子，让里头的东西透出来一点，就那么一点，但透出来的那一点，已经足以到让人起鸡皮疙瘩。
沈归在她旁边，听见那声蝉哨，眼神动了一下，没有说话。
豆蔻在远处，听见了，用手捂住了嘴，低下头。
苍茫的日光下，那声音顺着风往寨子里头钻，往旗杆上那块苏府家纹的布上飘，往那些病着的人耳朵里钻，往最里头的药庐飘。
这一声，是祭奠。
也是宣战。
寨子里头，有人听见了，有脚步声，有人声，从里头传出来，混乱了一阵，随即又静下来。
然后，便陷入了深深地黑暗中。
那种静，不是没有声音的静，是所有人都屏住呼吸的静，是等着看接下来会发生什么的感觉。
苏温栀把蝉哨放下来，重新收进领口。
"让开。"她说。