笑声，戛然而止。
人群“哗啦”一下向两边退开，像是见了瘟神，硬生生让出一条三米宽的大道。
通道尽头，乌泱泱压上来三十多号人。
领头的男人赤着上身，一身横肉随着走动乱颤，后背纹着一只青面獠牙的恶鬼，在正午毒辣的阳光下，那恶鬼仿佛活了，正张牙舞爪地扭曲着。
海龙帮头号红棍，“疯狗”。
他手里没拿刀，只提着一根足有手腕粗的实心铁棍。
他路过地上还在“喷射”的独眼龙时，眼皮都没抬一下，仿佛那不是他的拜把子兄弟，而是一坨挡路的臭狗屎。
“哐当！”
疯狗一脚踢开了挡在面前的一个不锈钢饭碗。
那半碗没吃完的红烧肉饭，混着泥沙撒了一地。
原本弥漫在码头上的肉香味，瞬间被一股浓烈刺鼻的汗臭味和令人作呕的血腥气冲散。
陈建锋握着轮椅扶手的手，微微发白。
他是带过兵的，一眼就看出来，这帮人跟刚才那群地痞流氓不一样。
这帮人眼里有凶光，是真见过血、敢把人往死里弄的亡命徒。
疯狗停在了摊位前三米的地方。
他没搭理坐在车斗上抽烟的陈大炮，也没看轮椅上的陈建锋。
那双充血的三角眼，死死钉在最前面的老莫身上。
老莫佝偻着腰，残疾的左腿有些别扭地弯着，手里那根裹着报纸的铁棍显得滑稽又可笑。
“呵。”
疯狗从鼻孔里喷出一股气，一口浓痰狠狠吐在老莫破旧的解放鞋边上。
“海龙帮是死绝了吗？”
疯狗歪着头，发出夜枭般刺耳的怪笑：
“怎么什么阿猫阿狗都敢骑到咱们脖子上拉屎？”
“连个要饭的死瘸子，也想充大头蒜？”
身后的马仔们哄笑起来，手里的西瓜刀、钢管、三棱刮刀撞得叮当响，寒光晃得人眼晕。
老莫没说话，甚至没抬头。
只有那只握着铁棍的手，青筋暴起。