“陈建锋！谁让你掀锅盖的！气儿跑了肉就不烂了！那是给玉莲吃的，你猴急个屁！”
胖嫂子手一抖，面条差点喂到鼻子里。
这老头……做饭也这么凶？
……
陈家，堂屋。
一张擦得锃亮的八仙桌。
正中间，摆着那个如同脸盆大小的粗瓷盆。
满满尖尖的一大盆乱炖。
最上面铺着红亮亮的腊肉片，中间是吸饱了汤汁、软糯入味的干豆角和土豆，最底下还藏着鲜红的螃蟹。
热气腾腾，油光发亮。
林玉莲坐在桌边，手里捏着筷子，眼神直勾勾地盯着那盆菜，想吃，又不敢动。
她长这么大，还是第一次见这种粗犷的做菜方式。
在上海，菜都是精致的小碟子。
这一盆……够她吃一个月了吧？
“愣着干啥？还得老子喂你？”
陈大炮端着一大碗白米饭，一屁股坐在对面的条凳上，震得桌子都颤了一下。
他看了一眼儿媳妇那小心翼翼的样子，眉头瞬间拧成了疙瘩。
啪。
一双公筷伸过来。
夹起一片最肥、最亮、颤巍巍的腊肉，直接盖在了林玉莲的米饭上。
肉片太大，盖住了半碗饭。
“吃！”
只有一个字。
带着命令，带着不容置疑。